“她，”他的喉结滚动，带出嘶哑的气音，“让我好好……看着你。”
他的眼睛又抬起来看我。那双枯井似的眼睛里，突然蓄零光。
像坟山里突然浮起两点磷火，亮得灼人，闪了一瞬，又沉进更深的黑暗。
让人后脊梁骨爬上一阵恶寒。
“看着我？”我的牙在打颤。
恶寒爬进我脖颈，一寸一寸往上钻，钻到头皮里。
“看着月儿，”他，嘴角扯了一下，不知道是想笑还是想哭，“我照做了。”
然后他就开始捡地上那根竹子。他手指头突然哆哆嗦嗦的，半才攥住。
“这些年，我一直在看。”他。
我信了他的话，这见鬼的烂人！
我陪他装疯卖傻地发着癫。
我才知道，这个被全村人捧上的“人上人”，是条彻头彻尾的“疯狗”。
月光底下，他拿血糊糊的手削竹子，嘴里：“一直在看。”
看得我心里发毛，看得我想呕。
“月儿，”他哑着嗓子，“你想不想知道……她最后一句，是跟谁的？”
我抬起头，看见他半张脸在月光下，终于成了恶鬼。颧骨上那道口子翻着肉，血珠子凝在睫毛尖上，一眨，簌地落下来。
“怕了？”他咧开嘴笑，血从嘴角裂开的伤口渗出来，挂在下巴尖上晃。
那滴血荡链，“啪”地砸在竹子上，顺着竹节纹路淌下去，像一条红蚯蚓。
我没答话。
他举起柴刀的动作很慢，像是故意要让我看清每一道刃光。
月亮在刀面上走了一趟。把整把刀照得透亮，刃上还残留着薄薄一层血膜，被月光一映，泛着紫。
他拿另一只手的手背蹭了一把脸上的血，蹭得整张脸都花了。
红一道白一道，像谁拿刷子在他脸上乱涂。然后他落下柴刀。
我没有躲。
我看着他眼睛，我不怕鬼。
鬼有什么好怕的？
活人比鬼可怕多了。
“嚯。”
“别躲。”
“我没躲。”我缩了身体，眯紧眼。刀刃擦着我的鼻尖过去，带起一阵凉风，刮得我睫毛扑闪扑闪。
第一刀削下去，竹皮卷起来，白生生的。
从暗绿的竹竿里刨出一弯月白的芯，像从伤口里翻出的骨头。
“嚯。”
第二刀带起几片碎屑，粘在他睫毛上。
他也没眨，那些碎屑就挂在那儿，随他眼皮的跳动一颤一颤。
“二叔。”我喊他。
“嗯？”
“你疼不疼？”我捂着心口。人是会疼的。
他脸上那么大一道口子，血淌了半张脸，他削竹子的时候，手指稳得像在绣花。
他怎么会疼？
第三刀。刨出蜻蜓的半边肚子，弧线圆润光滑，月光从竹面上滑过去。
“嚯。”
他停炼。
月光照出那只削了一半的竹蜻蜓，翅膀上沾着星星点点的暗红。白里透着红，红里裹着白，像一朵半开的花。
“不疼。”他，“凉。”
他吐出一个字，嘴里呼出白气。
明明七月，他话像寒冬腊月里呵出的雾。
第四刀、第五刀……他削得专注，刀锋贴着竹节游走，刨出蜻蜓细长的肚子。
每一刀都轻，都准，都稳，早已做过一千遍一样。
他削完最后一道，把竹蜻蜓搁在膝头，翻来覆去看了三遍。
月光底下，那蜻蜓薄得透亮，翅膀上的竹脉根根分明，像人手掌心的纹路。
“月儿，”他忽然开口，“站场坝右边去，对着路上那棵歪脖子树。”
他把竹蜻蜓塞进我手心。
能看见里面横斜的竹脉，一丝一丝，密密麻麻。竹面上还残留着一点体温，温的，软的，混着血腥气。
我仰头。
他血糊糊的半张脸悬在屋檐黑影里，真是恶鬼。
一只眼睛亮着，一只眼睛黑着，像半个半个地叠在一起。
削了多少年了？
削了多少了？
我想问他。
“搓。”他冷冷地。
“搓哪儿？”我不懂。手心是热的，竹蜻蜓是凉的。
“搓手心，用你手心。”他握着我的手。他的手掌包着我的拳头，“对，这样搓。听到嗡嗡声就放。”
我照他的做。
双手合拢，夹住竹柄，掌心一前一后地搓。
先是刺疼的，竹面磨着掌纹，沙沙响。
搓了几下，掌心热起来，那沙沙声渐渐变得绵密，变得急，变成一种细碎的振鸣嗡。嗡。嗡。
像有什么东西在竹管里活过来了。
“放！”
“嗡！”竹蜻蜓蹿起来，月光底下像一片会叫的银叶子，飘飘摇摇地翻着跟头往西飘去了。
它打着旋，转着圈，越飞越高，翅膀上沾的血在月光里拉成一道细细的红线。
它忽高忽低地荡着，朝着西边山脊线飞去了。
二叔仰着头看。
他脸上的血淌到下巴尖，滴在胸口上，他也浑然不觉。
他那只没捂脸的手抬起来，五指张着，像要去接什么。
可那竹蜻蜓越飘越远，越飘越，最后变成一个亮点，融进了西边的幕里。
像一片飘飞的叶子。
落了千万亿滴迷路的音。
我听见他喘粗气的声音，贴在我身后。热乎乎的，带着血腥气，喷在我后脖颈上，黏得像一层雾。
“落了。”我冷冷地。
“捡回来。”
我跑过去。田埂上的露水打湿了鞋面，草叶子刮着腿，凉丝丝的。
竹蜻蜓躺在一片泥洼里，翅膀沾了泥，沉甸甸的，上面的血让露水化开了，淡成一层粉色，刺我的眼。
我捡起来，攥在手里往回跑。竹柄上沾着的泥蹭了我一手心。
“放。”他。
我又搓。
掌心磨着竹柄上的泥，沙沙响。搓热了，一松手，“嗡”的一声又蹿起来。
这回飘得高了些，翻了两个跟头，可还是往西边歪歪斜斜地扎下去了，一头栽进苞谷地里。
我跑过去扒开叶子找。苞谷叶子刮着脸，喇得生疼。
竹蜻蜓卡在两棵苞谷杆中间，翅膀上又蹭了一道绿。
“放。”他站在场坝边上喊。
捡了七回还是八回？
我记不清了。
我脑子“嗡嗡嗡嗡”的，全是那只竹蜻蜓振翅的声音。
我的掌心搓得通红，竹屑扎进肉里，密密麻麻的红点，又痒又疼。
可我不是他手里的竹蜻蜓。
他扔出去，我捡回来。
他再扔，我再捡。
我脑子里拼命“嗡嗡嗡”地叫喊：不是。我不是他嘴里那只随便往西边一扔就再也回不来的东西。
“最后一趟了。”他。
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