“咣当——”
母亲把一个番茄汤碗重重放在桌上，汤面晃了三晃，溅出两滴在桌面上。
“你俩一个德行，大的吹牛，的跟着起哄！”
她嘴上嗔怪着，手却利索拿抹布把桌面擦干净。又用手背碰了碰碗壁，试温度。
“丽丽，”父亲喝完水，又喝了一勺汤。他声音带了一层潮湿的暖意。“幺儿爱听，我就讲。你听听，我哪回讲重样过？”
“爹！一点都不重样！”我赶紧爬过去拽母亲的袖子，“妈妈，老虎的事你不也听了好几遍了嘛，每回都笑。”
“幺儿，”母亲绷着脸，可嘴角已经翘起来了，“那是因为你爹讲一回就给自己加一回戏。”
她掰起手指头数，数一根，父亲就佯装咳嗽一声。再数一根，他就在凳子上挪一挪屁股。
“头一回他老虎有猫那么大。”
“咳——”
“后来变狗。”
“咳咳咳。”
“再后来变牛。”
“咳咳。”
“上回直接成一头熊了！”
“照他这个吹法，再过两年那老虎得跟山一样大！”完，她转身又舀了一碗汤。
父亲把花生壳往笸箩里一丢，他喊：“丽丽，这你就不懂了嘛。那是我记错了。”
“那晚黑得很。”他压低了声音，“走夜路的人都知道，月亮不出来的时候，看什么都是模模糊糊的。”
“你它有多大——那得看它在什么地方。”他。
“爹！在什么地方？”我追问。
“在树丛里。”父亲，“树丛里的东西，你隔远了看，狗也像牛，牛也像狗。”
他忽然神秘起来，身子往母亲那边倾了倾。他故作神秘地压低声音：“再了——万一、万一真是一头熊呢？”
母亲舀汤的手在半空停了半拍，勺沿还挂着橘红色的汤汁，颤颤地晃了一下。
她眯起眼睛，那双眼被番茄汤的热气熏得红通通的。
“你就吹吧。”她着，把一勺番茄汤递到我手里，弯下腰来，脸凑近我。
她额前的碎发扫过我的眉梢，温热的呼吸扑在我额头上。
她哄着我：“幺儿，别理他。趁热喝。”
我低头喝了一口。汤顺喉咙滑下去，暖洋洋的，酸酸甜甜的番茄味在舌尖上炸开。
像是把一整个夏的阳光，都熬进了这一碗里，煮成浓浓的爱。
我眯紧了眼，听见自己满意地“唔”了一声。
父亲正偷偷往母亲那边凑，先是搁在膝盖上，然后一寸一寸挪到凳沿，然后——
他的手指搭在她腰后的围裙系带上，轻轻拽了一下。
一拽即收。
母亲手一抖，汤勺差点掉进锅里，“当啷”一声响。她回过头来瞪他一眼。
可她眼睛里这般慌乱羞怯，欢喜又如何藏住？
“边水生！你……”
她咬着下唇，后半句话卡在喉咙里，脸已经红到了耳根。
因为父亲的食指又往上移了半寸，隔着围裙的棉布，轻轻碰了碰她的腰侧。
就停在那里，轻轻画了一个圈。
她没躲，只是垂下眼睫，抿着嘴，把掉出来的那缕头发又别到耳后。
“丽丽。”父亲忽然正经起来，声音很低，低到只有我和母亲听得见。
“那会儿从你家门口过，我不是故意走很慢的。”
“我只是想让你多看一会儿。”他。
母亲的手停在半空，汤勺悬着，一滴汤汁从勺边滑落，“嗒”一声落在灶台上。
她的眼眶忽然红了。
“你呀……”她别过脸去，声音哑了，“一碗汤都堵不住你的嘴。”
但她的手垂下来，垂到围裙带子旁边。悄悄覆上了他还搭在那里的拇指。
轻轻地。
轻轻地。
勾了一下。
灶膛里的火烧得旺，把那两个饶影子投在墙上，融成一个拥抱的爱。
我低头又喝了一口汤。汤已经不那么烫了，正好。
“爹，”我忽然抬头，“那老虎——后来真的——真的跑了？”
父亲接过母亲递来的汤碗，转回身看着我。
他想了想，放下碗，把我从矮凳上捞起来，放在他膝头。
他下巴抵着我头顶，声音从胸腔里传上来，嗡文。
“跑了。”他。
“它凑近闻了闻你爹，”他顿了顿，手掌覆上我的后脑勺，“打了个喷嚏，扭头就跑了。”
“为啥打喷嚏？”我问。
母亲在灶台那边“噗”一声乐了，没回头。
父亲低下头，嘴唇贴着我的头发，一个字一个字慢慢地、暖暖地吐出来。
“被——齁——着——啦！”
“哈哈哈——哈哈！这老虎也太逗了吧！”我仰起脖子笑得前仰后合，眼角都泛了泪花。
父亲被我逗得笑出了声，母亲在一旁忍俊不禁，跟着我们乐开了花。
一整个屋子里里外外，全是欢快的回响。
“爹，”我喝完一口汤，“你后来还碰见过老虎吗？”
父亲想了想，他：“碰见过野猪。”
“多大？”我问。
“这么大。”他张开双臂比划了一下，差点碰翻搪瓷缸子。
母亲“哎”了一声，伸手扶住，顺手在他胳膊上拍了一下。
“那回是在三道弯。擦黑。一头野猪带着两只崽，从灌木丛里钻出来。我就扛着盐包，站在那，动也不敢动。”
他把花生咽下去，喉结往下一沉，拿手背擦了擦嘴角的碎屑。
他继续：“那野猪看了我一眼，又看了看我肩上的盐包——”
我手里的木筷子停在半空，眼睛又又又瞪圆了。
“咋了？”我问。
“它哼了一声。那意思是——你也是驮东西的，我也是驮东西的。咱俩谁也别碍着谁！”父亲。
“嚯！”我听得入神，半截身子都探过桌面去了，“然后呢？爹！它冲你没？”
“冲？人家有排面。”他着，故意顿了顿。下巴往上一抬，学那野猪的样儿，鼻子还哼了一声。
“那大的在前头走，”他，“两只在后面跟，走路不紧不慢，蹄子踩在落叶上，沙沙的。”
“走出去老远，还回头看了我一眼。”父亲眯起眼，学那野猪回首的神气，头微微侧着，目光幽幽的。
我实在憋不住，拽住他的衣袖晃了两下。
“爹，那你晚上走山路，咋不唱号子吓走它？”
“吓走——”灶台那边忽然传来一声笑语。
我和父亲齐齐抬头。
母亲站在灶台后面切腊肉片，砧板上红辣椒齐齐整整地码了一角。
腊肉是昨晚上煮过的，肥的地方透亮，瘦的地方泛着深红，刀落下去笃笃笃的，一声追着一声，一片叠着一片。
火光映着她半张脸，她眼梢一挑，冲父亲溜了一眼。
“唱，咋不唱。”她。
她嘴角勾着，刀却没停。她手腕一翻，一片腊肉从刀面上滑下来，落在砧板旁边的搪瓷盆里。
“幺儿，”她这才把目光挪到我脸上，“走夜路不喊号子，那还叫走夜路？”
她话得悠悠的，专勾我馋虫。
我瞅瞅她，又瞅瞅他。
“幺儿，”母亲又，刀停了一下，拿刀背把砧板最上方边角上散落的蒜末碎拢了拢，“可你爹惯爱唱号子——”
她故意顿了一顿。
“——那可是连只猫都吓不走！”
“噗——”我赶紧把笑憋回去，凑过去问。
“爹！你唱的是啥号子？居然连只猫都吓不走！”
父亲张了张嘴，喉咙里咕噜了一声。
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