那是他这辈子吃过的最甜的荷包蛋。后来他再也没吃过那么甜的鸡蛋了。后来他在工地上吃饭，白菜炖粉条，油星子浮着，没有荷包蛋，没有红糖水，没有人在旁边看着他吃。
他把烟盒捏扁了，扔出去。烟盒在夜色里划出一道弧线，落进工地的碎石堆里。
“妈，”他对着空荡荡的工地喊了一声，声音被风吹散了，碎成几片，“妈。”
没人应他。风还在吹，塔吊的影子黑黢黢地趴在地上，像一只巨大的、沉默的兽。
田猪朋的幻想在第五傍晚有了新的进展。疗养舱里的马尔代夫海水忽然退去了，阿尔卑斯的雪也化了，取而代之的是一片他从未见过但莫名熟悉的场景——一座灰扑颇县城，街道两旁是梧桐树，叶子落了大半，铺了一地。
他走在街上，穿着亿万富翁的丝绸衬衫，但脚上是一双解放鞋，鞋底磨得薄了，硌着石子路。街上没什么人，几家店铺亮着昏黄的灯，卖杂货的、修鞋的、剃头的，都是些早就从现实中消失的行当。田猪朋知道这是梦，疗养舱里的周护士过，进入深度睡眠后虚拟系统会生成一些潜意识影像，让他不要害怕。
他不害怕。他甚至有点高兴。这条街他认识，是县城的老街，母亲带他来过。那年他十三岁，考了全乡第一，母亲要奖励他，带他进了一趟城。他们在老街吃了一碗馄饨，肉馅的，汤里撒了紫菜和虾皮，鲜得他差点把舌头吞下去。母亲自己没吃，就坐在对面看着他，笑眯眯的。
“好吃不？”母亲问。
“好吃！”他埋头喝汤，烫得直吸溜，“妈你也吃。”
“妈不饿。”母亲，“你吃。”
他信了。他吃完了那碗馄饨，连汤带水喝得干干净净，然后心满意足地跟着母亲逛了半条街。母亲给他买了一支铅笔，带橡皮头的那种，比学校发的秃铅笔好使多了。他把铅笔攥在手里，一路都没松开。
现在他站在那家馄饨铺子门口，铺子还在，门板卸了一半，里面热气腾腾的。一个佝偻的身影在灶台后面忙活，田猪朋走进去，发现那是母亲，比记忆里年轻些，头发还没全白，系着一条蓝布围裙。
“一碗馄饨？”母亲头也不抬地问。
“妈。”田猪朋喊了一声。
母亲抬起头，看了看他，笑了。“哟，猪朋来了。坐，妈给你下馄饨。”
他坐下来，木头的长条凳有点晃，但他坐得很稳。母亲在灶台前忙活，从锅里舀起一勺滚水浇在碗里，紫菜和虾皮在沸水里舒展开，香气飘过来。然后是馄饨，一个一个白胖胖地浮上来，母亲用漏勺盛进碗里，撒上葱花，督他面前。
“心烫。”母亲，在他对面坐下来，像很多年前那样看着他。
馄饨冒着热气，田猪朋低头吃了一口，烫得直吸溜。肉馅的，汤里撒了紫菜和虾皮，鲜得跟他记忆里一模一样。
“好吃不？”母亲问。
“好吃。”他，声音有点抖。
“好吃就多吃点。”母亲笑眯眯的。
他低头吃馄饨，吃着吃着，眼泪掉进碗里，混在汤里看不出来。他不敢抬头，怕母亲看见了又要他：“男孩子家家的，哭什么哭。”但他知道母亲看见了，母亲什么都没，只是伸手把他面前的醋碟往他那边推了推。
“加点醋，解腻。”
他加了两滴醋，酸味混进汤里，更香了。他埋头把一碗馄饨吃得干干净净，连汤都喝完了，碗底干干净净，像洗过一样。
“妈，”他放下碗，终于抬起头，“你……你还好吗？”
母亲笑着看他：“好啊，有啥不好的。你呢？在外头好不好？”
“好。”他，“都好。”
“那就好。”母亲站起来收碗，“不早了，回去吧。你还有事要忙。”
他不想走。他知道出了这个馄饨铺子，老街就不在了，母亲也不在了。他想赖在这里，把这碗馄饨吃上一辈子。但母亲已经把碗收走了，擦干净了桌子，笑眯眯地看着他，像送客人一样。
“妈，”他站起来，突然上前一步抱住了母亲。母亲的身体很轻，轻得像一捆干柴，蓝布围裙上有面粉的味道，还有柴火灶的烟熏味。他把脸埋在母亲肩窝里，像时候受了委屈那样。
母亲拍着他的背，一下，两下。“好了好了，”母亲，“去吧。”
他松开手，转身走出了馄饨铺子。身后传来母亲的声音：“猪朋，路上慢点。”
他没有回头，但这次他应了一声：“欸。”
老街在他身后一寸一寸地碎掉了，像被风吹散的纸灰。梧桐树、杂货铺、修鞋摊，都在消融，变成一片模糊的金色光斑。田猪朋走在光斑中间，解放鞋踩上去软绵绵的，像踩在晒热的麦秸上。
他走啊走，走进一片无边无际的麦田。麦子熟了，金黄金黄的，风一吹就掀起波浪。他站在麦浪中间，觉得自己又变成了那个偷鸡蛋的少年，趴在稻草堆里，闻着干草和鸡粪的味道，等着母亲喊他回家。
“猪朋——”声音从很远的地方传来，模模糊糊的，像是隔着几层纱布。“猪朋——回家吃饭了——”
他张了张嘴，想喊一声“来了”，但嗓子哑着，发不出声音。麦浪涌过来，金黄的穗子擦过他的脸，痒痒的。他听见蝉鸣，密密麻麻的，从四面八方涌来，灌满他的耳朵。
他闭上眼睛，躺进了麦田里。麦秆在他身下铺成一张柔软的床，阳光暖烘烘地照着他，照进他的骨头里，把那颗钉在肝区的钉子融化了。他觉得自己在往上飘，飘过麦田，飘过老槐树的树桩，飘过工地的塔吊和水泥堆，飘过那条灰扑颇老街。
“田先生？田先生？”周护士的声音忽远忽近，“您的心率在下降，田先生？”
他不想回答。他正忙着听那些蝉鸣，一声一声，撕心裂肺的，拼命地剑他想，要是能重活一回，他也要这样剑管他好听不好听，管他有没有人听，先把那口气从胸腔里挤出来，变成声音，变成活着的证据。
但他没有力气叫了。他攒了五十三年的力气，早就在一袋一袋水泥里耗尽了。不过没关系，他至少还能听。听那些知了替他叫，替他喊，替他把憋了一辈子的话都喊出来。
蝉鸣越来越响，响得像要把都掀翻了。田猪朋在响亮的蝉鸣里，轻轻呼出了最后一口气。
那口气从疗养舱的缝隙里逸出去，飘过虚拟的阿尔卑斯山和马尔代夫的海，飘过母亲馄饨铺子的热气，飘过老槐树光秃秃的树桩，最后落在某个夏正午的稻草堆上。稻草堆里有个孩，怀里揣着两个热乎乎的鸡蛋，听见母亲在外面喊：“猪朋！猪朋你出来！妈不打你了！”
孩缩在稻草深处，憋着笑。蝉鸣震耳欲聋，阳光从稻草缝隙里漏进来，金灿灿的，像撒了一地的碎金子。
他知道，只要他不出去，那个夏就永远不会结束。
周护士在疗养舱外站了很久。屏幕上的生命体征曲线变成了一条直线，笔直地横在那里，像一道沉默的边界。她没有立刻按呼叫铃，不知道为什么，她总觉得田先生还没走远。她看见他的嘴角有一点极淡的弧度，那是一个她从未在这张脸上见过的表情——松弛的、坦然的，甚至带着一点狡黠，像一个偷到了糖的孩子。
值班医生来了，宣布了死亡时间。助手们开始按照流程处理后续事宜，拔管子、关设备、记录数据。疗养舱的透明舱盖缓缓升起，虚拟景观同时熄灭，阿尔卑斯的雪和马尔代夫的海同时消失，只剩下冷白色的医疗灯光打在田猪朋的脸上，把他最后的表情照得清清楚楚。
周护士站在一旁看着，忽然觉得田先生长得有点像她爷爷。她爷爷也是这个年纪走的，也是肝癌，也是瘦成一把骨头，最后那几连粥都咽不下去。她爷爷走之前那晚上，忽然有了精神，跟她想吃荷包蛋。她去厨房煎了两个，端回来的时候爷爷已经睡着了，再也没醒过来。
她那时候不知道，那叫回光返照。现在她看着田猪朋脸上那个浅淡的笑意，忽然想，是不是每个人走之前都会看见自己想看见的东西？爷爷看见了荷包蛋，田先生看见了什么？
田猪朋的遗嘱是在他死前三签署的，两千亿资产全部捐给了肝癌研究基金会。新闻发出去之后，网上吵翻了。有人夸他是大善人，有人骂他是作秀，还有人扒出他以前在工地搬砖的照片，这绝对是炒作团队精心设计的剧本，一个亿万富翁怎么可能在工地上干二十年。
真正的工地，在城南那片正在拆迁的旧工业区里。铁皮工棚还在，但已经空了，工头带着剩下的人搬到新工地去了，只有老李还住在那儿。老李的腰彻底坏了，干不动重活，工头给了他一笔遣散费，让他回老家去。老李再待几，收拾收拾东西。
那傍晚老李正蹲在工棚门口抽烟，忽然看见一辆黑色轿车拐进了工地。车停在工棚前面，下来一个穿西装的年轻人，手里拿着一个牛皮纸信封。
请问是李国富先生吗？”年轻人问。
老李站起来，腰疼得他龇了龇牙。“我是。”
“我是田猪朋先生的遗嘱执行律师，”年轻容上名片，“田先生在遗嘱里给您留了一笔钱，请您签收。”
老李愣住了，烟屁股从嘴角掉下来，落在鞋面上。“多少钱？”
年轻人了个数。老李又愣住了，这回愣得更久。那个数够他在老家盖一栋楼，够他闺女读完大学还有剩。他张了张嘴，想点什么，但喉咙里堵了一团什么，半才挤出一句：“他哪来那么多钱？”
“田先生生前的投资，”律师，“具体细节我不便透露。这是支票，您收好。”
老李接过那张薄薄的纸片，手抖得像筛糠。他低头看着支票上那一串零，觉得眼前有点花。夕阳从西边照过来，把支票染成暖融融的金色。他想起很多年前那个晚上，田猪朋躺在旁边的铺位上问：“老李，你知了在地底下十七年就为了叫一个夏，值吗？”
他那时候：“值不值，那也得叫啊。”
现在他想，田猪朋那一声，终究是叫出来了。
老李把支票心翼翼地折好，放进贴身的口袋里。他回到工棚，开始收拾行李。其实没什么好收拾的，一个编织袋就能装完。他最后看了一眼那个空荡荡的铺位，木板上的褥子撤走了，露出底下几道深深浅浅的刻痕。老李凑近了看，发现是歪歪扭扭的三个字：回家吧。
字刻得很深，是用钉子或者什么尖东西一笔一划刻出来的。老李伸手摸了摸那几个字，指腹划过凹槽，粗糙的，扎手的。他不知道田猪朋是什么时候刻的，可能是某个睡不着的夜里，也可能是最后那次出院回来之后。他只知道田猪朋刻这几个字的时候，大概是真想回家了。
田猪朋走后的第七，一个年轻女人出现在工地门口。她扎着马尾，穿一件洗得发白的牛仔外套，手里拎着一个塑料袋。她在工棚外面站了很久，看着那排空掉的铁皮房子，脸上没什么表情。
老李把编织袋甩上肩膀，走出了工棚。外面已经擦黑了，工地的探照灯没有开，只有远处城市的灯火映出一片灰蒙蒙的轮廓。他回头看了一眼那排铁皮房子，在暮色里沉默地蹲着，像一排等待被拆掉的骨头。
“走了。”老李对着空荡荡的工地了一声，不知道是给谁听的。然后他转过身，朝着车站的方向慢慢走去，腰弯着，一步一拖，影子在身后拉得很长。
喜欢槐树下的槐树请大家收藏：(m.xaoxs.com)槐树下的槐树笑傲小说更新速度最快。