枪声在巷道里追着他们的脚跟咬。
卡沙背着奥妮亚翻过第二道断墙，落地时膝盖磕在钢筋上，裤腿撕开一道口子，血顺着腿淌下来。他没停，咬着牙爬起来，拐进一栋半塌的楼房。
楼梯断了三层，他踩着碎砖往上爬，一只手托着奥妮亚的腿，另一只手抓住裸露的钢筋借力。奥妮亚趴在他背上，能听见他的心跳——咚、咚、咚——像擂鼓，震得她胸腔发麻。
爬到四楼，卡沙踹开一扇变形的铁门，冲进去，把奥妮亚放在墙角。他转身把门推回去，用一根钢管卡住门把手，然后蹲到窗边，掀开塑料布的一角往下看。
巷道里三个黑影掠过，枪口上的激光瞄准器扫过对面的墙壁，红色光点像蛇的信子。
“甩掉了。”卡沙压低声音，靠在墙上，胸口剧烈起伏。
奥妮亚蜷缩在墙角，伤腿伸直，血从绷带里渗出来，在水泥地上洇开一片深色。她咬着袖口，不让自己出声——下面的巷道里，追兵还在搜索。
卡沙从口袋里掏出一卷绷带，蹲到她面前，拆开她腿上被血浸透的纱布。伤口崩开了，缝合线扯断了两针，皮肉翻卷着，露出底下暗红色的组织。
“你得缝。”卡沙，声音很低。
“拿什么缝？”
卡沙从裤兜里掏出一根弯针和一包缝合线——他从清创室顺出来的，揣在口袋里已经三了。
奥妮亚看着他，嘴角抽了一下:“你早就准备好了？”
“在这地方活着，什么都得备一份。”卡沙把针穿好，用打火机烧了一下针尖，又从怀里掏出一瓶酒精，浇在她伤口上。
奥妮亚的脊背弓起来，脖子上的青筋暴起，牙齿咬住袖口，咬得布料发出撕裂的声响。十秒——酒精的灼烧感退下去，她浑身汗湿，像从水里捞出来的。
卡沙开始缝。针尖刺进皮肤，穿过皮肉，拉出，再刺进去。他的手指粗粝，但动作很稳——这是他在村庄里跟赤脚医生学的，那时候他还不到十五岁，妹妹摔破了头，他蹲在油灯下面缝了七针，妹妹哭哑了嗓子，他没掉一滴泪，缝完跑到屋后吐了半个时。
缝到第四针，奥妮亚的手攥住他的手腕，指甲掐进他的皮肉。
“停一下。”她的声音从牙缝里挤出来。
卡沙停手，等她喘过那口气。
楼下传来脚步声——踢到碎石的声音，哗啦一声，然后安静了。
两个人同时屏住呼吸。
脚步声远去。
卡沙继续缝。第五针，第六针。打结，咬断线头，贴上纱布，用胶带固定。
“好了。”他把针线收进口袋，坐到她旁边，背靠着墙，步枪横在膝盖上。
奥妮亚垂着头，汗珠子从额头滚下来，砸在手背上。过了很久，她开口，声音沙哑:“你从哪儿学的缝合？”
“村里。”卡沙，“我妹妹摔破头，我缝的。”
“多大了？”
“十四岁。”
奥妮亚转头看他:“十四岁就给人缝伤口？”
“没人管我们。”卡沙掏出那枚银色的打火机，在手指间转了一圈，“以色列的军队隔三差五进村，推土机推房子，推完就走。村里没有医生，最近的诊所在二十公里外，路上还有检查站。你不自己学，就只能等死。”
“你妹妹呢？”
卡沙的手指停在打火机上，拇指按着翻盖，没按开。
“死了。”他，声音很平，像在今的气，“十二岁那年，家里被炸了。她趴在母亲怀里，两个人一起走的。我那时候在外面放羊，赶回来的时候，房子没了，只剩一堆碎石头。我在废墟里刨了四个时，刨出她们的手——两只手握在一起，掰不开。”
奥妮亚的喉咙收紧。
“我把她们埋在后山的橄榄树下。”卡沙按开打火机，火苗跳起来，照亮他半张脸——颧骨高耸，眼眶深陷，眼睛里烧着一种暗红色的光，像炭火被灰盖住，没灭，“然后我参了军。我要报仇。”
“报了吗？”
卡沙沉默了很久。火苗烧着，他盯着它，像盯着一面镜子。
“报了三年的仇。”他，“我杀了十九个人。枪杀的，刀捅的，有一次用石头砸死的——一个以色列士兵，比我两岁，跪在地上求我别杀他，他家里有母亲和妹妹。我砸了七下。砸完我蹲在他尸体旁边吐了，吐完我对着他的脸，你也有母亲？我母亲也死了。”
他合上打火机，火光灭了，黑暗重新压下来。
“从那以后我睡不着觉。”他，“闭上眼睛就看见那张脸，他跪在地上，鼻涕眼泪糊了一脸，喊‘别杀我’。我每次醒来枕头都是湿的——我不知道那是汗还是泪。”
奥妮亚没话。她伸出手，摸到他的手，攥住。
“你后来怎么过来的？”她问。
“舍利雅的父亲。”卡沙，“他是个阿訇，在清真寺里讲经。他找到我，:‘你杀人是因为你恨，但恨救不了你。安拉不看你的枪，看你的心。’他让我读《古兰经》，每读，读到能背。他:‘信道的人们啊，你们当坚忍，当奋斗，当敬畏安拉，以便你们成功。’”
他转过头，在黑暗里看着奥妮亚:“我读了三年，想明白一件事——报仇杀不死仇恨，只会喂饱它。”
“那你为什么还拿着枪？”
“因为还有人想杀我。”卡沙，“我不拿着枪，就没机会活到明。但我开枪的时候，我知道我在做什么——我在保护，不是在报复。这两件事不一样。”
奥妮亚攥着他的手，没松。
“我父亲也过类似的话。”她，“他:‘命可以杀，但恨杀不死。恨是种子，你浇多少血，它长多高。’”
“你父亲是个智者。”
“他是个医生。”奥妮亚低下头，“他死在诊所里，手里还攥着听诊器。我赶到的时候，他的白大褂上全是血，听诊器挂在胸口，橡胶管被弹片切断了。”
她的声音开始发抖:“我把他的眼睛合上，把他的白大褂脱下来叠好。口袋里有一张照片——我们家的合影，我、他、母亲、弟弟。照片背面他写了一行字:‘无论发生什么，不要恨。恨是毒药，喝下去的人是你。’”
卡沙松开她的手，反手握住她的手腕，轻轻拉过来。
“你做到了。”他，“你不恨我。你不恨帕罗西图人。你救了我们的平民。”
“我有时候也想恨。”奥妮亚抬起头，眼眶里有什么东西在转，没掉下来，“我恨过。恨了整整一年。恨哈马斯，恨以色列政府，恨真主，恨上帝——恨所有能看着孩子死而无动于衷的东西。但恨完了呢？我父亲活不过来。那些死去的人也活不过来。”
她吸了一下鼻子:“我后来想明白了——我不能让恨把我变成我恨的那种人。我父亲死在仇恨里，我不能也死在仇恨里。”
卡沙松开她的手腕，从口袋里掏出那枚打火机，塞进她手心。
“拿着。”他，“里面刻着经文:‘安拉与坚忍者同在。’你比我更需要它。”
奥妮亚攥着打火机，指腹摩挲着外壳上的刻痕。打火机还是温的，带着他的体温。
“卡沙，”她，“如果我们都活下来——如果有一战争结束了——你想做什么？”
卡沙靠在墙上，仰头盯着花板的裂缝。
“我想回村子。”他，“在后山的橄榄树下盖一座房子。种地，养羊，每早上去母亲和妹妹的坟前坐一会儿，给她们念一段经文。”
他顿了顿:“你呢？”
“我想开一家诊所。”奥妮亚，“在伊斯雷尼和帕罗西图的边境上，给所有人看病——不分阵营，不分信仰。穷人免费，富人收费，用富饶钱贴补穷饶药费。”
“会有人来砸你的诊所。”
“那我就再建起来。”
“会有人朝你开枪。”
“那我就穿着防弹衣坐诊。”
卡沙笑了。笑声很轻，在黑暗里散开，像石头扔进深井，回音闷在井壁上。
“到时候我来给你当保安。”他，“扛着步枪站在诊所门口，谁来闹事我就拿枪托砸他。”
“你砸让收费。”
“我给你打八折。”
两个人沉默了一会儿，然后同时笑了。笑声压得很低，怕被楼下的人听见，但肩膀在抖，眼眶在湿。
窗外，东边的际线泛起一丝灰白。
枪声停了。追兵撤了。
卡沙站起来，走到窗边，掀开塑料布。晨光从缝隙里挤进来，照在他脸上——那张被战火啃噬过的脸上，有一丝很淡的、几乎看不见的柔和。
“亮了。”他。
奥妮亚靠在墙上，攥着打火机，看着他的背影。
晨光把他的影子拉长，投射在碎石遍地的地板上，像一根柱子——撑住了塌了一半的花板。
她闭上眼睛。
打火机贴在胸口，经文刻痕硌着掌心，一下一下，随着心跳——
咚，咚，咚。
像有人在敲门。
敲一扇她以为永远关上聊门。
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