他从通道里一步踩出来。
踩出来那一下，脚底下忽然有了。他站住，稳了稳。通道里他踩不到底，这里有了。底下是实的，凉，跟下界的地一样凉。
他低头看脚底下那块地。地是灰白色的，平得像一整块没刻过字的石碑。他抬脚在原地顿了一下，地没有动，也没有声音。他往前走了一步，又走一步，地一样是实的，一样凉。走出十几步，他回头——来处没有了。那道缝没有跟过来，背后只有这片灰白的地，一直铺到他脚跟底下。他是从没有门的地方走过来的，如今那扇，在他身后合上了。
他往四下看了一圈。没有风，没有草，没有一块石头，连一粒能踢动的渣都没樱他落足的这地方，是这一片地里唯一一处被踩过的印子。
他抬头。
头顶一层，压着一层。
不是云。是——一层一层的，一层叠着一层，从近到远往上排，排得整整齐齐。最近的一层看得见纹路，像一块铺开的水面，不动。再往上一层就淡，再往上一层更淡，淡到最后，只剩下一片没有底的亮。
他盯了很久，才看出一样东西：最近那一层的纹路，不是死的。隔很久，它极慢地挪一线，挪得像水面上结了一层冰，冰底下有东西在走。九层压在头顶上，没有声音，可它不是死的。
这片地方没有日头。他找了半，没找到日头挂在哪儿——可到处都是亮的，亮得没有来处，像光是从那九层里一层一层漏下来的。漏到最底下这一层，淡成了灰白。他的影子落在地上，比他在下界的时候浅了一半。
他数。
一层。两层。三层。一层一层往上数。数到第九层，再往上，什么都数不着了。
九层。
（九霄。）
他把头低下来。
脚下没有城。脚底下是一片光着的、什么都没有的地方。空的，平的，一直铺到看不见。没有路，没有田，没有一处能算作门的东西。
只有很远的地方，有一处亮。
那一处亮，不是日头。日头只有一个方向，那一处亮是立着的，一团，从上往下亮着，亮得稳，像有人在那儿点了一盏很大的灯，点了很多年，没有灭过。
那是一座城。
他看得出来是城——不是看见的，是数的：那一处亮里头，一格一格往上排，排了很多层，最上头一层最亮。
后来他才知道，它叫落霞城。
城离得太远，看不清人，也看不清墙，只看得见那一格一格的光。他看了一会儿，把城有几层也数了一遍——这是他从下界带上来忘了改的习惯，见了什么，先数。数完，他把那个数记在心里。
他站着，没有往前走。
他身上这时候是空的。
没有名——他本来就没有名。没有籍——他连是什么都不知道。没有来路——他是从缝里来的，可上界的门不认那道缝。底下这一片地方，他一样都算不上。
他有的，是背上那柄断剑，怀里那本名单，胸口三道凉线，和一只左手。
就这些。
他试过冲着这片地喊了一声，用下界隔山喊饶喊法——声音出了几步就散了，像一把沙撒进水里。这片地吃声，话传不远。所以后来他报数，用的是他自己那口气，一口把那个数送出去，不多不少。
他身上能拿出来当的，只有那九条——他这一路描过的九条路。除此以外，他什么都没樱
九条，他记得清清楚楚。山门底下那一条，是从第七条线上描出来的；北边雪线尽头那一条，是跟着断线的头走出来的；虚空里那一条，是他自己在没有路的地方走出来的；门上那一条，是他把一路描下来的路合在一处撑开的。一条一条，来路都对得上账。
他报九，报的就是这九条。账追到了这一片底下，他按老规矩办事：到了，先报数，一条一条摆出来，请对面的人对。
过了很久，他朝那一处亮的地方，报了一个数。
他报的是九。
九霄底下没有人应。
那一片空的、平的、什么都没有的地方，把他的声音收走了，收得干干净净。九层压在上头，没有动。亮处还是亮着，没有多亮一分，也没有暗一分。
他没有再报第二个数。
他把耳朵侧向那一处亮的地方，听了一会儿。没有声音。这一片地里没有风声，没有虫声，没有水声，静得能听见他自己的呼吸，一下，一下，落在这一片什么都没有的地方，显得很响。他把背上断剑的带子紧了紧，把怀里的名单按了按，重新站直。
他站着，等。
他等的时候数呼吸。数到一百，没有人应。数到三百，没有人应。他又数那座城，从最底下那一层数起，一层一层往上，数完一遍，再数一遍。数到第三遍，亮处还是亮着，一层没有多，一层也没有少。
等得脚底下那点凉，从脚心一直凉到膝盖。等得又淡了一层。
他还看出一样：脚下那片灰白的光，在极慢地挪。比下界的日头慢得多，挪半，才挪出一线。光挪，他的影子跟着挪。这片地里没有别的会动的东西了——在走，光在走，他的影子在走，就这三样。
后来，那一处亮的地方，有人回了一声。
回得很轻，远，像隔了很远很多东西传过来。那个人回的也是一个数。
那个数是从城的哪一层传出来的，他听不出来。回数的人没有报名，没有问他是谁，也没有问他从哪儿来——只回了一个数。
不是他报的那个。
那个人回的是十。
他报九，那边回十。他这一路，一条一条描到上界的路，他数得清清楚楚，是九条。那边回的那个十，比他多算了一条——多的那一条，是谁替他走的，他不知道。
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