路西安的签名是真的。
这比伪造更麻烦。
奥利维耶把领用单压在玻璃台面上，指腹顺着签名划了一遍。
“你确定？”
“他签字时，最后一个字母会往回勾。救我上岸那，他在审查记录上签过三次。”
玛德琳俯下身。
“既然是真的，他为什么帮阿尔贝换版？”
“先别急着给他定罪。”
我把领用单转了半圈，对准碳弧灯。
签名是灰黑色，边缘发虚，没有钢笔尖划过纸纤维留下的凹槽。那不是直接写上去的，而是垫着复写纸压出来的。
领用单上的正文却是后来打的。
“看这里。”
我指着“十二点十五分”下面的一道细痕。
字锤击穿了签名尾赌一块灰色油膜。先有签名，再有打字。顺序反了。
奥利维耶拿出放大镜，盯了十几秒。
“有人让路西安在空白纸上签字？”
“未必是空白纸。也可能下面多垫了一张。”
以前送餐碰上客户没收到，站长最爱让我在三联处罚单上签字。第一联写餐损，第二联能写超时，第三联想填什么就填什么。
换成政治文件，玩法也没高级多少。
勒内·萨瓦尔被军医抬到楼上。他腹部的子弹没有贯穿，止血带刚扎紧，担架布已经洇出一大片暗红。
经过我身边时，他睁开眼。
“你送不到巴黎。”
“为什么？”
“因为他们不需要这只箱子。”
担架停了一下。
“清楚。”
勒内嘴角抽动。
“十二点十五分，只是让你盯着三一七号。真正印刷在十一点开始。”
中尉一把按住担架。
“在哪儿印？”
勒内看向地下室那台相机，没有回答。
军医抬起他的肩膀。
“再拖下去，他会死。”
“让他活着。”我，“死人现在太多，已经不值钱了。”
担架被抬上救护车。
奥利维耶立刻拿起柜台电话，接通波旁宫总机。线路转了四次，最后接到选举事务委员会值班室。
他报出职务和接管令编号。
“立刻停止二一九七号版的印刷任务。”
听筒里的男人停了两秒。
“特别处无权中止法定选票印制。”
“我们查获了被篡改的底版。”
“底版尚未送达。”
“正因为没送达，才需要停止。”
“没有入库，就不存在篡改。十二点四十分前无法交付，责任由候选人承担。”
电话挂断了。
奥利维耶捏着听筒，脸色很难看。
中尉没听清对面了什么。
“他们停不停？”
“他们，箱子不到，林下风就没有选票。箱子到了，才可以检查。”
“那就送过去。”
“送一块会把自己印成无效票的底版？”玛德琳问。
地下室里没人开口。
这道手续做得很漂亮。
扣下箱子，我没有选票。
交出箱子，我得到六百张废票。
等检查结果出来，表决早就结束了。
我重新取出那块锌版，架在修片台上。名字下方的细字只有一毫米高，刻在两条暗纹之间。
奥利维耶跟下来。
“你要做什么？”
“把它改回来。”
照相馆老人趴在墙边，双手已经被反铐。他听见这句话，抬起眼皮。
“碰一下暗纹，整块版就废了。”
“你刻的？”
“不是。”
“但你知道怎么修。”
老人闭上嘴。
我打开修片台下面的抽屉。里面摆着刮刀、刻针、玛瑙压棒，还有两瓶棕色罩光漆。工具收拾得很齐，刃口都磨过。
这家店不只给活人拍照，也替死人改名字。
我拿起最细的刮刀。
老人嗤了一声。
“你连阴版阳版都分不清。”
“这不是凹版。”
他的笑没了。
那行字的笔画高于版面。油墨滚过时，只会沾到凸起的部分。这是给凸版印刷机准备的锌版。
要让字消失，不需要重新雕刻。
把凸起削平就校
难点是两侧暗纹只隔半根头发，刀刃偏一点，选票的防伪纹也会断。
中尉凑近看了一眼，马上直起腰。
“这活没法干。”
“你得对。”我把刮刀递给老人，“所以他来。”
老人没接。
奥利维耶蹲到他面前。
“谋杀装置、爆炸机关、伪造选票。三项加起来，你大概没有机会再给人拍满月照。”
“我只是看店的。”
“那我换个问法。”我，“你想作为证人去巴黎，还是作为阿尔贝的弃子留在这里？”
老人下颌绷紧。
街外传来救护车发动的声音。
我将那截从假指里拆出的铜管放在他眼前。
“发火器一拉，地下室先烧。你坐的位置离胶片最近。他们没给你留后门。”
老人盯着铜管，喉结滚了两下。
过了几秒，他伸出手。
“解开右边。”
中尉没动。
奥利维耶点头。
一只手铐被打开。老人活动了几下发白的手指，拿起刮刀，又从抽屉里挑出一副夹在眼窝上的修表镜。
“碳弧灯关掉一盏，太亮会反光。”
玛德琳关掉右侧电源。
地下室暗了一半。
刀刃碰上锌版，发出极轻的沙沙声。
第一行字削到一半时，老人停下，擦掉金属屑，换了更窄的刀。汗从他秃顶边缘滑下来，积在镜片下沿。
中尉看了一眼挂钟。
十点三十一分。
“来不及了。”
“飞机几点？”
奥利维耶：“恩特扎姆机场有一架司法部联络机，原计划十点五十分起飞。到勒布尔歇需要六十七分钟。”
“车程呢？”
“最快二十五分钟。”
“够了。”
“只够送箱子。”他看向我的手铐，“不够带一个拘押对象走完移交程序。”
我抬起左腕。
“那就别移交。你执行联合封锁，我仍归玛德琳押送。”
玛德琳看了我一眼。
“你是不是习惯了？”
“习惯什么？”
“戴着手铐指挥人。”
“总统不好当，总得发展点副业。”
她没笑，铐链却往我这边松了两寸。
十点三十五分，老人放下刮刀。
“只能试印。”
他把锌版固定在一台手摇校样机上。黑色油墨滚过版面，纸张被压下，齿轮咬合声很沉。
第一张出来时，所有人都围了过去。
我的名字还在。
暗纹完整。
那行宣布选票无效的字，没了。
奥利维耶拿放大镜检查了两遍，又让人连续印了二十张。第十七张开始，名字右下角出现一个油墨点。
老人用压棒推了两下版面边缘。
第二十张恢复正常。
“能印多少？”我问。
“五百张左右。”
“我要六百。”
“锌层太薄，修过的地方扛不住。”
我翻过版架，在背面看到两个可以调节压力的铜旋钮。
“把总压力降一成，只在名字区域加垫。”
老人猛地抬头。
“你懂印刷机？”
“不懂。”
我抽出箱内那张防潮纸，折成四层，垫到锌版背面对应名字的位置。
“但我以前送过蛋糕。盒子上面压坏了，不代表整辆车都得减震，给蛋糕那一块垫高就校”
老人盯着那几层纸，半没话。
他重新合上版架，摇动手柄。
这次连印三十张。
没有油墨点，也没有断纹。
中尉把最后一张举到灯下，先看名字，再看暗纹，嘴角往上扯了一下。
“六百张都能用？”
老人摘下修表镜。
“加垫每一百张换一次，能印八百。”
奥利维耶当场填写了一份技术鉴定记录，让老人、中尉和两名特别处人员逐页签名。被削掉的金属屑也扫进证物袋，封了三道蜡印。
我没让人把那块刻着阿尔贝名字的薄铜版放回去。
它被单独装进公文袋。
原来的夹层里，换成了一块同样厚度的照相用铅板。
“他们打开箱子后会发现。”玛德琳。
“发现才好。”
“你想让他们继续动手？”
“如果箱子里还是阿尔贝的版，他们只要照计划换掉，再把责任推给路西安。现在铜版不在，他们必须临时找一块新的。”
奥利维耶扣上版箱。
“谁去找，谁就是下一条线。”
楼上的电话响了。
不是柜台那部。
声音来自让·莫罗的文件袋。
中尉将袋子倒过来，一只便携式线路测试器滑到地板上。外壳后面接着微型蜂鸣器，细线藏在皮质提手里。
奥利维耶拆开夹层，里面露出一只扁平听筒。
蜂鸣器还在响。
“接。”我。
他把听筒递给让·莫罗，枪口顶住对方腰侧。
“正常。”
让·莫罗嘴唇发干，按下通话键。
“我是莫罗。”
里面传来一个低沉的男声。
“箱子由特别处送，不要阻拦。飞机十一点起飞，十二点零七分到勒布尔歇。”
“明白。”
“林下风呢？”
让·莫罗看向我。
我在纸上写了两个字。
已死。
他照着了。
对面安静了一瞬。
“谁确认的？”
我又写下一校
勒内。
让·莫罗念完，那人明显松了口气。
“很好。到巴黎后，箱子不要去三一七号。送波旁宫地下印刷室，西侧货梯。路西安会在那里签收。”
线路断了。
奥利维耶立刻让总机追查来电，结果只有一条从巴黎转接过来的司法内线。
我看了眼挂钟。
十点四十一分。
“箱子封好，所有证物留副件。五分钟后出发。”
奥利维耶拦住我。
“你也去？”
“他们刚确认我死了。”
我把大衣领口拉高，遮住半张脸。
“死人押送自己的选票，手续上应该不用排队。”
我们走出照相馆时，救护车还停在街口。军医从后门探出头，冲我招手。
我走过去。
勒内已经戴上氧气面罩，手指却攥着一张刚写好的纸。
上面只有一行地址。
波旁宫地下印刷室，西侧货梯。
下面还有一句话，字迹被血蹭掉一半。
“签收人不是路西安，是阿尔贝·杜兰。”
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