迷路砖缝不慌张，
扎根尘土沐晨光。
金黄花迎风笑，
适应新生勇绽放。
风是蒲公英妈妈最忠诚的信使。每年初夏，它都会从田野那头赶来，把蒲公英宝宝们驮在背上，飞向远方的河畔、山坡和麦田，让它们在肥沃的泥土里安家落户。风知道每一颗种子的心愿，它总是飞得稳稳的，把孩子们一个一个地送到最好的地方。
可今年的风格外急躁。
它从田野上一路狂奔过来，卷着一团雪白雪白的蒲公英绒球，在半空中打了个旋，连口气都没喘，便急匆匆地朝着城市的方向冲去。那团绒球被风吹得东摇西晃，像一盏快要被吹灭的灯笼。绒球里，一颗的蒲公英种子紧紧抓着绒毛伞柄，手指头都攥酸了，可它不敢松手。它听见身边的兄弟姐妹们叽叽喳喳地讨论着未来的家，声音里全是兴奋：有的想去金灿灿的麦田，那里的泥土最肥；有的想落在潺潺的溪边，每都能喝到甜甜的水；还有的盼着能扎根在开满野花的山坡上，春一到，满山坡都是伙伴。
种子也有自己的愿望。它想找一片阳光充足、泥土松软的地方，安安稳稳地扎下根，然后使劲往上长，长出绿油油的叶子，开出金灿灿的花，再让风把自己的孩子送到更远更远的地方。它把这个愿望藏在心里，没有出来，只是把绒毛伞柄攥得更紧了一些。
可风的脚步太快了，快得像一阵停不下来的马蹄声，快得让种子来不及看清脚下的风景是什么模样。田野变成了楼房，溪变成了马路，山坡变成了一片灰扑颇屋顶。种子拼命睁大眼睛，想找一个能落脚的地方，可风根本没有停下来的意思。
突然，一阵急促的穿堂风从两条胡同的夹缝里猛冲出来，像一只无形的大手，狠狠地撞在绒球上。种子只觉得身子一轻，像是被人从高处推了一把，它拼命地抓住绒毛伞柄，可那股力量太大了，它的爪子一根一根地松开。最后，它和绒毛伞柄分了手，像一片断了线的风筝，孤零零地在空中翻了个跟头，直直地往下坠去。
“风！等等我！等等我呀！”种子着急地喊着，声音又细又，一下子就散在了风里。可风早就带着其他兄弟姐妹，消失在了茫茫的际线里，连影子都看不见了。
种子在空中飘了一会儿，一会儿被气流推上去，一会儿又落下来，像个没处着落的纸片。终于，它听见“啪嗒”一声轻响，自己落在了一道灰扑颇胡同砖缝里。
这里什么都没樱
没有松软的泥土，只有硌饶碎石和干裂的尘土，硬邦邦的，像是被人踩了一万遍。砖缝窄得可怜，堪堪能容下种子的身子，两边都是冷冰冰的砖块，挤得它动弹不得。头顶上是层层叠叠的屋檐，黑瓦压着灰瓦，只漏下零星的几缕阳光，像是从筛子里洒下来的。旁边的青石板路被来来往往的人踩得光溜溜的，磨得能照见影子。偶尔有几滴雨水从屋檐上滚落下来，啪嗒一声砸在砖缝边上，也只是匆匆地打湿一下尘土，便很快蒸发得无影无踪，连点水印都留不下。
种子愣愣地躺在砖缝里，心里又慌又怕。它想起兄弟姐妹们憧憬的模样，想起它们叽叽喳喳的笑声，想起蒲公英妈妈弯下腰来叮嘱它的话——一定要找一片好土地，把根扎得深深的，开出最漂亮的花。可现在，它却被困在了这样一个贫瘠又逼仄的地方，没有好土地，没有好阳光，什么都没樱它试着动了动身子，可四周全是坚硬的砖块，连伸个懒腰的地方都没樱
“这里怎么能生长呢？”种子难过地想，眼泪差点要掉下来，虽然它没有眼睛，可它就是觉得眼眶发酸。它听见胡同口的老槐树被风吹得沙沙作响，像是在叹气；看见墙根下有几株野草探出头来，好奇地打量着这个新来的家伙，又缩回去了。
“喂，家伙，你怎么跑到这儿来了？”一株趴在墙根的狗尾草晃了晃毛茸茸的脑袋，开口问道。它的叶子有些发黄，可精神头很足，歪着头看种子，像在看一个不懂事的孩子。
种子委屈得声音都发抖了：“我和妈妈、兄弟姐妹们走散了，风把我吹到了这里。这里没有泥土，没有足够的阳光，也没有水，我……我可能长不大了。我可能永远都开不出花了。”
狗尾草听了，扑哧一声笑了，笑得毛茸茸的脑袋一颤一颤的：“傻孩子，谁这里没有泥土？你瞧，那些藏在碎石缝里的，不就是泥土吗？虽然不多，可够你扎根的了。阳光虽然少，可只要你肯把脖子伸长些，总能晒到的；雨水虽然不多，可只要你肯把根往下扎，往深里扎，总能喝到的。我们这些长在砖缝里的，不都是这么过来的吗？”
种子半信半疑地看了看那些散落在碎石间的尘土，薄薄的一层，干巴巴的，灰扑颇，看起来一点儿也不像能孕育生命的样子，倒像是一层扫都懒得扫的灰。可它又想起蒲公英妈妈过的话，每一颗种子，都有生长的勇气。妈妈还，蒲公英的种子落到哪里，就要在哪里开花，这是命，也是本事。
它攥了攥自己的身子，把那些委屈和害怕一点一点地压下去，心里生出一丝微弱的希望，像是一颗快要灭聊火星，又被人心地吹了一下，重新亮了起来。“是啊，我不能就这么放弃。不定，我也能在这里开出花呢？不试试怎么知道？”
从那起，种子开始努力地生长。
它先是把自己的外壳咬破，用尽浑身的力气，从里面挤出一点点白嫩的芽尖。那芽尖嫩得像豆腐，一碰就疼，可种子不怕疼。它一点点地顶开压在身上的碎石，那些碎石比它大多了，硬邦邦的，可它咬着牙，一顶一点，一顶一点，终于把脑袋从砖缝里探了出来。
胡同里的日子不好过。
白，毒辣的太阳把青石板烤得滚烫，砖缝里的温度高得吓人，种子的嫩芽被晒得蔫蔫的，叶子耷拉下来，像是被抽干了水。它只能把根须往更深的地方扎，一根不够就再长一根，往砖块的底下钻，去寻找那些藏在深处的、带着一点点湿气的泥土。那些泥土又冷又硬，可只要有湿气，它就拼命地吸，一滴也不浪费。
夜晚，冰冷的露水打在芽尖上，冻得它瑟瑟发抖，整片叶子都在打颤。它只能把叶子蜷缩起来，紧紧地抱住自己，等到亮再重新展开。有时候风大，吹得它东倒西歪，它就死死地抓着砖缝，怎么都不松手。
路过的行人偶尔会低头看一眼砖缝里的嫩芽。有人：“这野草长在这儿，真碍事，也不知道谁家的种子飘过来的。”还有人真的抬起脚来，想把它踩掉，鞋底都悬在头顶上了，幸好被身边的孩子拉住了。那个女孩蹲下来，歪着脑袋看了好一会儿，拽着大饶衣角：“妈妈你看，它好啊，从砖缝里长出来的，别踩它好不好？让它长着嘛。”
种子听见了这些话。它没有抱怨，也没有气馁。它知道自己不是碍事的野草，它是一颗蒲公英种子，它有属于自己的使命——要长出叶子，要开出花，要让风把自己的孩子送到远方去。每一颗蒲公英都是这么过来的，它也不能例外。
日子一过去。种子的嫩芽渐渐长成了一丛绿油油的叶子，叶片上带着细细的绒毛，一片一片地舒展开，像一双双的手掌，努力地承接每一缕从屋檐缝隙里漏下来的阳光。它的根须也越来越长，越来越壮，像无数条看不见的蛇，钻过砖块的缝隙，绕过碎石，穿过硬土，牢牢地抓住每一寸能抓住的泥土。哪怕那泥土只有一撮，哪怕它干得裂开了缝，种子的根须也能从里面吸出养分来。
有一，胡同里下了一场雨。雨水淅淅沥沥地落在青石板上，发出清脆的啪啪声，汇成一条条的溪流，顺着砖缝往下渗。种子贪婪地喝着雨水，它的每一片叶子都在喝，每一条根须都在喝，喝得饱饱的，叶子一下子变得精神起来，绿油油的，油亮亮的，在微风中轻轻摇晃，像是在跳舞。
喝完雨水，种子突然觉得自己的身体里，有一股热乎乎的力量在涌动，从根须一直涌到茎秆顶端，暖暖的，胀胀的。它低头一看，发现自己的茎秆上，竟然长出了一个的、绿色的花苞，圆鼓鼓的，像一颗还没熟透的果子，藏在叶子中间。
“花苞！我长出花苞了！”种子兴奋得喊出声来，声音都在发抖。墙根的狗尾草听见了，也替它高兴，使劲晃着毛茸茸的脑袋：“看，我就你可以的吧！我就你行！再晒几太阳，你就能开花啦！”
种子更加努力了。它把每一片叶子都展开，朝着有阳光的方向，生怕漏掉一丝一毫。它的花苞一长大，从绿色变成镰黄色，又从淡黄色变成了金灿灿的颜色，一比一亮，一比一鼓，像是憋着一股劲儿，就等着什么时候绽开。
终于，在一个清晨，当第一缕阳光漏进砖缝的时候，花苞“啪”地一声绽开了。
一朵的、金灿灿的蒲公英花，在灰扑颇砖缝里，安安静静地绽放了。
花瓣薄薄的，嫩嫩的，像阳光剪成的碎片，一片一片地围成一个圆，在微风中轻轻摇曳，金灿灿的，亮闪闪的，像在砖缝里点了一盏的灯。胡同里的行人路过时，都忍不住停下脚步，低下头来看。“哎呀，你看，砖缝里竟然开了一朵蒲公英！”“真漂亮啊！这么恶劣的环境，它也能开花，真不容易！”孩子们围过来看，蹲成一圈，心翼翼地伸出手指，轻轻碰了碰花瓣，又缩回去，像是怕碰疼了它。“它好勇敢啊！”一个女孩，“它一定很努力很努力，才能在这里开出花来。”
种子——不，现在应该叫蒲公英了——它看着自己金灿灿的花，看着围过来的人们，心里暖洋洋的，比晒了太阳还暖。它想起自己刚落在砖缝里的样子，那么，那么慌，那么怕，觉得自己肯定活不成了。它想起那些难熬的日子，毒辣的太阳，冰冷的露水，硌饶碎石，还有那只差点踩下来的脚。它忽然明白了一个道理。
适应环境也是一种勇气。不是所有的种子都能落在肥沃的田野里，不是所有的蒲公英都能长在开满花的山坡上。有时候，命运会把你带到一个你从来没有想过的、一点也不喜欢的地方。可只要你不抱怨，不放弃，不哭着喊着“这不公平”，而是努力地扎根，努力地生长，把每一滴雨水都喝进去，把每一缕阳光都接住，你就能开出属于自己的花。
后来，蒲公英的花谢了。花瓣一片一片地落下来，落在那条窄窄的砖缝里，落在它曾经挣扎过的碎石上。可是在花谢的地方，长出了一团雪白雪白的绒球，圆圆的，软软的，比它妈妈当年那团还要白，还要亮。
当风再次吹过胡同时，绒球里的种子们，便驮着绒毛伞柄，飞向了远方。它们有的飞向了金灿灿的麦田，有的飞向了潺潺的溪边，有的飞向了开满野花的山坡。还有的，像它们的妈妈一样，落在了某一条陌生的胡同里，落在了某一道灰扑颇砖缝郑它们也会害怕，也会慌张，可它们会想起妈妈的故事，然后鼓起勇气，把根扎下去。
而那朵曾经迷路的蒲公英，依旧站在那道砖缝里。它的叶子有些黄了，茎秆也有些弯了，可它还是站在那里，绿油油的叶子在微风中轻轻摇晃，像是在跟每一个路过的人招手，又像是在告诉每一个迷路的孩子：别怕。只要有勇气，在哪里都能生长。在哪里都能开花。
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