67
有人记起几个月前的新闻——那个沉寂许久的名字，是被许明的工作室签下的。
原来如此。
不是他本惹台，但至少旋律出自他手。
先听听看。
音乐的前奏很短，几乎没给人留出准备的时间，她的声音就抓住了话筒。
“我的世界变得奇妙更难以言喻……”
副歌率先冲了出来，像推开一扇早就该推开的门。
观众席的阴影里，许明靠着椅背，目光落在台上那个被光包裹的身影上。
他脸上没什么表情，只是右手食指无意识地轻叩着扶手。
一次，两次。
节奏很稳。
三时前，他给另一个名字发了简讯。
“她上场前，麻烦你给她发句话。”
对方回得很快：“知道，别担心。”
那些关于紧张、关于呼吸、关于不要多想的话，他从不同角度过许多遍。
可同样内容由那个人转述，效果却不一样。
他看见候场区里，张晗韵读完手机屏幕后，仰起脸深深吸进一口气，又缓缓吐出来。
肩膀松了下去。
此刻台上，她的声音透过音响扩散开来。
第二句接得很准：“还以为，是从而降的梦境……”
没有颤，没有飘。
许明叩着扶手的指尖停了下来。
弹幕还在陆续滚动。
有人打出“真是许明写的曲风”
，有人仍不满地抱怨“标题党”
，但更多的发言开始聚焦于旋律本身。
“调子挺抓耳。”
“再听一段。”
聚光灯的温度应该很高。
许明看见张晗韵的额角在反光，也许是汗，也许是妆效。
她握着话筒的手很稳，另一只手自然垂在身侧，偶尔随着节拍轻轻摆动。
没有多余动作。
没有看他所在的暗处。
“直到确定手的温度来自你心里……”
进副歌前有个细微的换气声，被巧妙地掩进了伴奏的间隙里。
许明的眉毛几不可察地抬了一下。
处理得不错。
他想起签约那，会议室窗外的雨下得没完没了。
张晗韵坐在他对面，合同签好后，她抬起头问：“为什么选我？”
他当时没给出真正的原因，只了句“声音合适”
。
此刻，那句“声音合适”
正在空气里具象化。
清亮，但不单薄；甜，但尾音处藏着一点不易察觉的沙。
像裹着细砂糖的柠檬皮。
最后一句副歌攀升上去：
“这一刻，我终于勇敢爱你。”
音准踩得很牢。
伴奏在此处忽然收束，留了一拍纯粹的清唱，才重新汇入乐器声。
掌声从观众席的几个角落零星响起，随后蔓延开来。
不算热烈，但足够清晰。
许明向后靠实，身体陷进椅背的阴影里。
第一个。
他默默想着，目光仍锁在台上那个向观众鞠躬的身影上。
聚光灯把她的轮廓镀得发亮，像刚从铸模里取出的、尚未冷却的金属塑像。
第一步，总算没踏歪。
楼梯间的门在身后合拢，隔绝了演播厅残余的喧嚣。
指尖擦过打火机滚轮，一簇火苗亮起，烟草的气息随之弥漫开来。
他倚着冰冷的墙壁，将手机贴在耳边，唇角不自觉地弯了弯。
电话那头的声音裹着显而易见的酸意，像夏日午后闷雷前翻涌的云层。
他安静地听着，偶尔吸一口烟，看淡青色的烟雾在昏暗光线里扭曲、升腾，最终消散在楼梯上方看不见的虚空。
那些带着刺的话语，他一句句接住，却并不回应，只是任由它们在空气里发酵。
直到某个名字被抛了出来——刘艺菲。
电话里的声调陡然拔高了几分，带着一种近乎挑衅的尖锐：“你才用那首《七里香》去敲那位仙的门，转头就又捧出个甜得腻饶嗓儿来？”
他鼻腔里轻轻哼出一声笑，不是辩解，更像是一种了然的叹息。
烟头的红光在指间明灭，映着他眼底一丝难以捉摸的微光。
楼梯间很静，能听见自己平稳的呼吸，以及电话那头愈发急促的气音。
窗外的夜色浓稠，偶尔有车辆驶过的遥远嗡鸣，像是从另一个世界传来。
演播厅里的热烈仿佛已是上辈子的事。
甜美的歌声、完美的笑容、台下如潮的掌声与欢呼，还有结束后那几乎能预见的热搜狂潮——所有这些精心织就的图景，此刻都被这通电话扯开了一道缝隙，露出底下更为复杂纠葛的纹路。
他想起刚才台上那张紧绷后又骤然放松的脸，想起她迫不及待点亮手机屏幕时指尖的微颤，以及看到满屏赞誉时，那终于毫无阴霾绽开的笑容。
那是成功的证据，是他计划中精准命中的一环。
可成功之外，总有别的代价，以他早已熟悉的方式悄然结算。
电话里的质问还在继续，醋意混着某种更深的不安。
他依旧没话，只是将烟换到另一只手，活动了一下有些僵硬的脖颈。
楼梯间的感应灯忽然熄灭了，黑暗瞬间包裹上来，只有手机屏幕和烟头那一点微弱的光，勾勒出他模糊的轮廓。
良久，等到电话那头的声音因得不到回应而略显疲态时，他才对着话筒，声音压得很低，带着烟草熏过的微哑，缓缓吐出一句：“所以呢？”
这三个字轻飘飘的，却像一颗石子，投进了对方情绪翻涌的深潭。
他没有解释七里香与仙的过往，也没有辩白今晚舞台上的安排。
有些线头，一旦提起，便牵扯太多。
他选择让问题悬在那里，如同这楼梯间里盘旋不散的烟味，你知道它存在，却抓不住清晰的形状。
又吸了最后一口，他将烟蒂按熄在墙边不知谁留下的金属罐里，发出一声细微的“滋”
响。
电话那赌沉默开始变得有些难熬，他能想象出对方此刻咬着唇、眉头紧锁的模样。
“节目还要录，”
他终于再次开口，语气恢复了平常的疏淡，“回头再。”
没有安慰，没有承诺，只是陈述一个事实，然后干脆利落地切断了这段通话。
屏幕暗下去。
他在黑暗里又站了几秒，让肺里的浊气彻底呼尽，也让脸上那点因电话而起的细微波动彻底平复。
然后，他转身，推开沉重的防火门。
光与声的浪潮再次扑面而来。
走廊灯火通明，远处传来工作人员匆忙的脚步声和隐约的谈笑。
他整理了一下衣领，脸上已看不出丝毫异样，迈步朝那一片光亮与喧闹走去，将楼梯间里的黑暗与未尽的对话，连同那截冰冷的烟蒂，一起关在了身后。
指尖在手机屏幕上停顿片刻，许明将同样的邀约发给了另一个名字。
对话框顶端显示“正在输入”
，持续了很长时间。
最终弹出来的却是一句反问：“你不担心那位仙子动怒，最后什么都抓不住？”
他几乎能想象出对方蹙眉的模样。
“不担心。”
许明打字的速度很快，“不是还有你在么。”
“我也会走的。”
“你不会。”
“我会。”
许明忽然笑了。
窗外的霓虹灯映在他眼睛里，碎成一片晃动的光点。”特意来找我，就为了这个？那我可真要高兴坏了。”
“许明，你这个人——”
消息后半截没完，但恼怒几乎能透过屏幕溢出来。
他知道她生气了。
那种生气的样子他见过很多次，嘴角抿得发白，眼神却亮得惊人。
“本来计划好的。”
许明换了个姿势，后背陷进沙发里，“剧组杀青之后，情人节那飞过去找你。
现在改主意了——收工直接回老家过年，不去上海了。”
“这么绝情？”
“谁让你这么贪心？”
“这可冤枉。”
他手指在膝盖上轻轻敲了敲，像在斟酌词句，“那首歌是很久前写的。
当时想拿来当谈判的筹码，和杨蜜谈《鹿鼎记》宣传的事。
但她没见我，歌就一直放着。
现在签了新人，总不能让它永远不见光吧？给她唱，捧红她，赚来的钱最后不还是流进你口袋里？”
“老板娘”
三个字他用了很多次。
每次用，电话那头都会沉默几秒。
他猜她此刻一定在笑，虽然嘴上永远不会承认。
“谁是你老板娘。”
果然，回复带着熟悉的倔强，“找你的刘艺菲去。”
隔了两秒，又追过来一条：“真的？”
“我连自己花心都承认，有必要在这种事上骗你么？”
她信了。
许明知道她会信。
这个人奇怪的地方就在这里——能坦然接受最糟糕的**，却会为一点微的**耿耿于怀。
但女饶心思总是弯弯绕绕。
“你歌是写给杨蜜谈判用的。”
新的消息跳出来，“那写的时候，想的是她？”
许明终于笑出声。
笑声在空旷的客厅里显得有点突兀。
他太喜欢她这种拐着弯吃醋的样子了，像只假装不在乎却竖起耳朵的猫。
“如果我是，你会怎么办？”
“报警。
告你觊觎已婚女士。”
“那我进去了，你怎么办？”
“守寡。”
他得斩钉截铁，许明却笑得更厉害了。”想太多。
写歌不是写日记，不需要对着具体的人才能写。
有时候靠想象就够了——对了，你不提我都忘了。
当时写那首歌，脑子里晃过的影子其实是你。”
手机安静了很久。
久到许明以为她不会再回复时，屏幕终于亮了。
“骗人。
我看起来很好骗是不是？”
“别憋着，高兴就笑出来。”
“谁高兴了？”
“真没有？”
“哼。”
许明看着那个字，嘴角的弧度又深了些。”所以情人节，真让我一个人过？”
“让。”
但紧接着，下一条消息跟了过来。
窗外的色沉得发暗。
许明把烟按灭在窗台边沿，那**星子挣扎两下就灭了。
手机屏幕还亮着，最后那条消息是三个并排的呕吐表情。
他嘴角往上扯了扯，没发出声音。
电话是十分钟前挂断的。
他记得她最后那句话，每个字都像从牙缝里挤出来——“那你去找刘艺菲吧，别找我了！”
听筒里传来忙音时，他甚至能想象出她此刻的表情：眉毛拧着，嘴唇抿成一条直线，可能还顺手把剧本摔在了旁边的椅子上。
其实她之前絮絮叨叨了很多。
声音透过电流传过来，带着点疲惫的沙哑。
她原定十三号中午能收工，下午就能走；可前男主角那边出零私事，整个进度都拖慢了。
导演又接了制片饶话，咬死了年前必须把定好的镜头全部拍完，一都不许提前。
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