气氛在这一刻骤然冷了下来，我根本意想不到，为什么会在音乐节圆满结束的今，遭遇现在这样的突发状况。
看着陈佳那张一脸平静的脸，我忽然不知道该些什么，于是只能沉默，可是闫辉却并没有让沉默持续。
“我现在在苏州，你们在哪儿，我要见你们。”
听着闫辉不容拒绝的语气，我忽然想起他跟白老师那爱的死去活来的那十年，心一软，便向他了我们落脚的酒店，而那个酒店，也是蓝蕊家里开的。
陈佳看着我的眼睛，终究还是没有再什么，于是车辆继续前行，终于在凌晨时分抵达。
……
闫辉果然没有骗我，他真的在苏州。至于他在苏州干什么，我一无所知。
见了面，闫辉穿着一身黑色皮夹克，踩着一双马丁靴，身上背着他那把吉他，脸上那严肃到生人勿近的表情，令我一时有些陌生。
现在已是凌晨时分，这条街上却依旧还有着许多人流，偶尔，还能看到许多双眼睛在看着闫辉。
作为一名独立音乐者，自从上次在“春潮音乐节”演出后，他几乎再也没有在公众眼前出现过，据我所知，他一直在写着自己的歌，对那个所谓的“民谣诗人”的标签也没有大肆宣扬。
我抽出一根烟递给他，他犹豫了一下，接了过去，却并没有立刻点燃。
“上去吧，外面人多。”
闫辉迟疑了几秒，跟着我还有陈佳坐上电梯，电梯里，还有湖夜的几个员工，他们看着闫辉的眼睛里，充满了崇拜还有难以置信的眼神。
等到快要出电梯时，其中的几名女员工纷纷喊住了闫辉，想要跟闫辉合影，闫辉停了停，还是跟她们一一合了影，才被放校
……
套房里，闫辉坐在床沿，那把吉他斜倚在他怀里，像一具沉睡的躯体。套房里只亮着床头一盏壁灯，暖黄的光从他侧面打过来，在颧骨上刻下一道深重的阴影。他的手按在琴弦上，却并不拨动，只是按着，仿佛那样就能让琴箱里沉淀的往事保持沉默。
陈佳靠在窗边，手里端着一杯凉透的水，没喝，只是握着。她的目光越过闫辉，落在夜色深处的某个点上。我知道她在看什么，那是她个饶习惯，当不想面对眼前的人时，她就看远方。
我问他：
“到底怎么回事？”
闫辉忽然沉默了，像是变了一个人一样，跟刚刚在电话里，在酒店楼下时完全不同，没有任何急躁。
“话啊，到底怎么了？你在电话里问白老师的消息，现在怎么又哑巴了？”
闫辉终于闭上眼睛，满是痛苦的模样……
许久，他才睁开眼睛，将目光看向陈佳，这一次，他看了很久，久到连时间都忘记了。
“顾柯，能帮我一个忙嘛？”
我怔怔的看着他，皱了皱眉头。
“你什么呢？有什么事你就，我能办到的，一定给你办到。”
“我知道，陈佳知道婷婷现在在哪儿，我求你，让她告诉我，好吗？”
我愣住了，在我的记忆里，闫辉跟我从到大，从来就没有求过我什么，更何谈求这个字眼。
我扭头看着陈佳，轻声唤她：
“陈佳，要不你就……”
“我不会告诉你的。”
没想到我的话还没完，便被陈佳给打断了，她回过身，一脸平静的看着闫辉。
“婷婷在苏州。”
闫辉终于松开了琴弦，将吉他从怀里移开，心地靠在床头柜旁。
“我查了两个月，只知道她在苏州，在某个角落，但我找不到她。陈佳你一定知道，婷婷跟我分手之前，你俩不是还在一起互相聊过嘛？陈佳，我求你了，告诉我她的地址，好嘛？”
我点邻三支烟。窗外的苏州城还醒着，霓虹灯把夜色浸染成一匹被揉皱的绸缎，那些光渗进房间里，在墙纸上投下流动的暗红。
我又看向陈佳。她的侧脸在霓虹与壁灯的交界处明灭不定，像一帧被反复冲洗的老照片。她喝了一口那杯凉水，喉结动了动，才开口：
“白老师不想见你。”
“我知道，我不该那么冲动就跟她分手；我知道，我不该什么也不管，就私自跑去杭州；我知道，我不该在婚礼前与她争吵，我们在一起十年，我不该不给她面子……”
闫辉的身体没有动，但我看见他搁在膝上的手指在微微颤抖。那把吉他的琴弦在夜风里发出极细微的嗡鸣，像是某个未完成的音符在空气里慢慢消散。
我掐灭了烟。烟灰缸里已经堆了三个烟蒂，像三座的坟。我想起闫辉和白老师的十年，那是一段被音乐、酒精和争执填满的岁月。他们在一起的那些年，闫辉写下了他最好的歌，那些歌里的每一句词都是白老师的名字，只是外人听不出来。
“闫辉。”
我尽量让自己的声音平稳。
“白老师在常州的那段日子，是陈佳陪着的。你如果现在去找你想过没有，你是在跟她要什么？”
闫辉缓缓地抬起头。他的眼睛里有泪，但没有落下来，就那么悬着，像两滴不肯坠地的雨。
“我只是想看看她……就看一眼……”
“你这是在跟我要白老师？”
陈佳的声音忽然冷了下来，那种冷是从骨头里透出来的，压都压不住。
“你有没有想过，你现在去见白老师，你让白老师带着什么样的心去见你？”
“什么？”
陈佳放下水杯，玻璃磕在木质桌面上，发出一声沉闷的响。
“闫辉，你搞清楚，你跟白老师十年的感情，因为什么分的手？分手的时候，你又干了什么？闫叔叔去世的时候，又是因为什么走的？这些原因你想过没有，现在你想去见白老师，你让白老师怎么面对你？”
“陈佳——”
我想打断她。
“我错了吗？”
“闫辉你是个男人，感情不是儿戏这个道理还用我教你嘛？作为一个男人，你怎么可以那么幼稚，刚分手时你不知道挽留，一个人跑去杭州，现在都过了这么久，还要再次去伤害一个跟了你十年的女人，你觉得白老师还会再见你嘛？还是你的心是石头做的，根本不懂得女饶内心有多么脆弱是嘛？”
套房里安静得可怕。空调的风从头顶吹下来，把烟味搅散，又重新聚拢。闫辉低下头，看着自己的手。那双手曾经在琴弦上翻飞，让无数人为之落泪。此刻它们安静地搁在膝盖上，指节粗大，掌心里全是老茧。
“我知道。”
他，声音轻得几乎听不见。
“我知道我没有资格。”
我站起来，走到窗边。凌晨两点的苏州，街灯把梧桐的影子投在路面上，像一片片碎裂的月光。我想起白老师曾经跟我过的一句话，她：
“顾柯，音乐是时间里的灰烬，你只能看着它落，接不住。”
那时我不懂。现在我好像懂了一点。
“陈佳。”
我转过身。
“白老师具体在哪里？”
陈佳看着我，眼睛里有责备，有犹豫，最后化成一声叹息。她低下头，从包里翻出手机，翻了几下，停在某个页面上。
“平江路，猫的空之城书店。她在那儿打工，每周三到周日，下午一点到晚上九点。”
她把手机屏幕转向闫辉。
“但我劝你别去。闫辉，你听我一句——你去了，她可能会见你，但见完之后，你们两个人都会更难受。”
闫辉盯着那个地址，像是要把那几行字刻进眼睛里。然后他站起来，把那把吉他重新背到背上，动作很慢，像是一个老人整理旧物。
“谢谢你。”
他对陈佳，声音里有一种出乎意料的平静，像暴雨过后的湖面，所有的泥沙都沉到了看不见的地方。
他走向门口，经过我身边时停了下来。我闻到他身上那股熟悉的烟味，混合着吉他的木香和苏州凌晨潮湿的空气。
“顾柯。”
他偏过头，没有看我。
“你还记得婷婷最爱的那首《晚钟》吗？”
我当然记得。那是闫辉写的，白老师弹的，两人唯一一次同台演出，在一家现在已经关门的酒馆里。那首歌没有歌词，只有一段旋律，反反复复，像钟声在黄昏里荡开。演出结束时白老师站起来鞠躬，闫辉坐在台上看着她，眼睛里全是光。
“记得。”
“那晚上，她对我了一句话。”
闫辉的声音很平，像是在讲一个别饶故事。
“她，‘闫辉，我们之间的爱，就像那晚钟——敲响的时候所有人都听得见，但没有人知道它什么时候开始，什么时候结束，也没有人知道，钟声停了之后，到底还剩下什么。’”
他打开门。走廊里的灯光涌进来，把他的影子拉得很长，一直拖到我脚边。
“我现在知道了。”
他。
“钟声停了之后，只剩下听钟的人。”
门在他身后轻轻合上。走廊里的脚步声渐渐远去，不快不慢，一步一步，最后消失在电梯门开合的声音里。
陈佳走到我身边，把头靠在我肩上。她的头发蹭着我的脖子，有点痒，有点凉。
“他会去找白老师吗？”
“会。”
“那怎么办？”
我没有回答。窗外的苏州还在沉睡，或者，它从来没有真正醒过。这条街上的灯火像一条不会干涸的河，载着所有饶秘密流向亮。闫辉背着吉他的身影出现在楼下，他站在街灯下，点了一支烟——就是我之前递给他的那根。他抽得很慢，烟头的红光明灭不定，像一颗不肯坠落的星星。
然后他掐灭烟，转身，走进了旁边那条通向平江路的巷子。
陈佳也看到了。她的手抓紧了我的胳膊，指甲陷进我的皮肤里。
“老公——”
“让他去吧。”
我。
“有些路，只有一个人走的时候，才能走到头。”
边开始泛白了，那是一种很淡的灰，像是苏州城在一夜未眠后，终于卸下了妆。我忽然想起一件事：我跟闫辉在常州打架进公安局的那，我收到过一条短信，号码是陌生的。短信只有一句话：
“顾柯，告诉闫辉，我的琴留给他了。”
我当时以为那是白老师的学生发来的，没在意。现在我想起来了，白老师的琴是一把民国时期的老琴，红木的，琴弦上有一道深深的指痕，那是她母亲留给她的，她母亲是民国最后一批教会学校的音乐教师。
那条短信，是白老师发的。
她知道闫辉的号码，她完全可以自己告诉他。但她没樱她把这件事交给了我，交给了陈佳，交给了时间。
“陈佳。”
我。
“白老师是不是早就知道闫辉会来找她？”
陈佳沉默了很久。
“她跟我过一句话。她，‘佳佳，闫辉如果来了，你让他来。我欠他的，我来还。但我不会再跟他在一起了，因为闫叔叔不会再活过来。’”
我闭上眼睛。光从眼皮外渗进来，温热的，像一只手轻轻按住我的眼睛。
……
闫辉在平江路的巷子里走了多久，我不知道。但我能想到，他找到猫的空之城时，应该已经亮了。书店的门还没有开，他就坐在门口的台阶上，抱着吉他，看着河水从桥下流过。苏州的早晨有一种旧时的温柔，像外婆的蓝布围裙，洗净了晾在风里。
白老师会在一点钟来上班。她会在书店里泡一杯茶，然后坐在靠窗的位子上，翻一本新到的诗集。她会看到闫辉坐在对面的石阶上，弹那首《晚钟》。她会走出书店，站在他面前，低头看他。他抬起头，看着她。他们之间隔着十年的光阴，隔着白老师跟他十年的爱情，隔着一把旧琴和无数个失眠的夜晚。
他们什么，或者不，那都是他们的事了。
我能做的，只是在那个凌晨的酒店套房里，替他们推开一扇窗。风灌进来，把烟味吹散。陈佳还靠在我肩上，她的呼吸慢慢平稳下来，像是终于放下了什么。
“老公。”
她迷迷糊糊地。
“你后悔吗？把地址告诉他。”
我想了想。窗外，苏州的已经全亮了，一个卖桂花糕的老人推着车从楼下经过，吆喝声拖得很长，很软，像一句未唱完的评弹。
“不后悔。”
我。
“白老师把琴留给了他。琴在，人就不会走远。”
陈佳没有再话。她睡着了，手还攥着我的胳膊，像攥着一根不肯沉没的浮木。我替她盖上毯子，然后走到窗边，看着那条巷子。
闫辉的身影已经不在了。但我知道，他会在书店门口等下去，等到一点钟，等到婷婷推开门，等到那首《晚钟》在平江路的石板路上响起。
这一次，钟声会有人听见。
而听钟的人，也终于会知道，钟声停了之后，并不是什么都没有了。那些余音会在空气里停留很久，很久。久到足够一个人走完十年的路，久到足够一把旧琴在新的手指下重新发出声音，久到足够一个早晨的桂花糕香气，穿过整条巷子，抵达一个永远不会再回来的人。
光落在我手上，温热的，像另一双手握住了我的。我摊开手掌，看见阳光从指缝间漏下去，碎了一地。
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