清晨的阳光刚爬上窗棂，孙孝义已经坐在偏殿的木桌前，腰背挺得笔直。他身上换了件干净的粗布道袍，脚上的伤裹着纱布，走起路来还有点跛，但人精神了不少。炭盆里的火昨夜熄了，屋里有些凉，他搓了搓手，盯着桌上那支朱砂笔和几张黄纸，心跳比炭灰里蹦出火星还快。
门“吱呀”一声推开，清雅道长走了进来，没多话，把笔往他手里一塞：“今学画符，先练‘平安符’。”
笔杆是硬木的，不沉，可孙孝义接过来时，手指还是抖了一下。他低头看那支笔，红漆剥落了一块，笔尖沾着干掉的朱砂，像结了层薄血痂。他咽了口唾沫，把笔握紧，指节发白。
“符有三要：心静、气顺、手稳。”清雅道长站在他身后，声音不高，“你先临摹我写下的笔顺，一笔不能断。”
桌上早摆好一张写好的符样，墨线流畅，转折有力。孙孝义盯着看了半晌，深吸一口气，提笔蘸朱砂，手悬在纸上，迟迟不敢落。
“别怕写坏。”清雅道长，“第一张都是废的。”
孙孝义咬牙，落笔。
第一划是竖，从上往下，本该是一道利落的直线。可他手腕一颤，笔尖打滑，红线歪成个钩，像被冻僵的蚯蚓爬过雪地。他赶紧稳住，想补正，结果第二笔横画又抖，直接断在中间。
他额头冒汗，鼻尖也沁出了油光。试了三次，每一张都歪七扭八，有的像被踩过的蚯蚓，有的干脆就是团红疙瘩。他越急，手越抖，到最后整条胳膊都在微微发麻。
清雅道长没什么，只轻轻拍了下他肩膀：“今就到这里，回去歇着，明日再练。”
孙孝义低头，把那几张废符一张张叠整齐，慢慢塞进袖子里。他站起身，膝盖有点软，走路时脚底像踩着碎玻璃。
走出授业堂，已近午。院子里有几个年轻道士在扫地、挑水，见他出来，有人瞥了一眼，低声笑了下。
“这手也能画符？”一个穿灰袍的年轻道士用扫帚柄敲了敲地，“我看不如去灶房劈柴，起码力气够。”
旁边那人笑出声：“人家可是掌教亲收的关门弟子，不定练的是‘意念画符’，动动脑子就能成。”
“要不咱请他给厨房画张‘锅巴符’？保准饭不糊。”
哄笑声不大，但字字都钻进耳朵里。孙孝义没停步，也没回头，只把袖子攥得更紧，指甲抠进掌心。他低着头，一路走到后山荒坡，找了个背风的角落坐下，靠着一块青石，喘了口气。
太阳晒在脸上，暖洋洋的，可他心里像压了块冰。
他从怀里掏出那几张废符，一张张摊开。纸上的红痕歪歪扭扭，哪像个符，连个字都不如。他盯着看了许久，忽然觉得鼻子发酸，赶紧仰头望，把那股热气憋回去。
“爹……娘……”他低声，声音哑得像砂纸磨过石头，“我进来了，真的进来了。可这手……不听使唤啊。”
他从在庄稼地里长大，拿惯了锄头镰刀，写字都是过年贴对联时描两笔。如今要拿这么细的笔，在纸上画讲究的符，哪是几能会的？可他知道，别人能学会，他为什么不行？难道真是个废物？
他想起昨晚在梦里，娘还在灶台边擀面，爹坐在门槛上抽旱烟，妹妹踮脚想抓糖饼。他喊了一声“娘”，梦就碎了，睁眼只有炭盆里将灭的火光。
他低头看着手——十根手指又短又粗，关节突出，虎口全是茧子，右手食指上还有道旧疤，是去年砍柴时留下的。这双手，刨过土，扛过柴，埋过爹娘，现在却连一支笔都拿不稳。
“操。”他低声骂了一句，把脸埋进膝盖。
太阳西斜，风渐渐冷下来。他摸了摸怀里剩下的几张黄纸，忽然站起来，撕下一角，在地上划了堆石头当香炉，把纸片折成块，当纸钱烧。
火苗蹿起来，很，风一吹就晃。他蹲在地上，一张张往火里放纸片，嘴里轻声念：“爹，收好啊，儿子在这儿学道了……娘，你怕黑，我给你烧亮些……妹妹，哥对不起你，没能护住你……”
话没完，眼泪就掉了下来，砸进火堆，“嗤”地一声冒起白烟。他赶紧用手背擦，可越擦越多，最后干脆不擦了，任由泪水顺着脸颊往下流，滴在膝盖上，洇出深色的圆点。
火光映着他黑瘦的脸，眼窝深陷，嘴唇干裂。他跪在地上，肩膀一抽一抽，像要把五脏六腑都哭出来。可他没出声，只有偶尔的抽气声，混在风里，轻得像落叶落地。
不知过了多久，火快灭了，纸也烧完了。他低头看着灰烬，忽然觉得背后有人。
回头一看，是个穿道袍的姑娘，十七八岁的样子，腰间佩剑，眉眼清亮，正站在三步外，静静看着他。
是林清轩。
她刚练剑回来，肩上还搭着汗巾，手里拎着剑鞘。原本打算绕过去回房，可看见这少年跪在荒坡烧纸，哭得肩膀直抖，脚步就不由自主停了。
她没见过这样的哭法——不嚎不叫，就那么跪着，眼泪自己往下掉，像井水漫过石沿。她见过太多新弟子，有的哭爹喊娘，有的跪地求饶，可没人像他这样，明明哭得肝肠寸断，却又一声不吭。
她走近两步，没话，伸手在他肩上轻轻拍了两下。
孙孝义猛地抬头，泪眼模糊地看着她。
林清轩没笑，也没问，只：“火灭了，再点就犯规矩。”
完，转身就走。
孙孝义怔在原地，看着她的背影消失在石径拐角。他低头看看那堆冷灰，又看看自己还在发抖的手，忽然觉得胸口松零，像压着的石头裂了一道缝。
他慢慢站起来，拍了拍裤子上的土，把最后一张没烧的废符揉成团，扔进路边溪水。纸团浮在水面，打着旋，慢慢漂远。
回偏殿的路上，已经黑透。星星出来了，冷冷地挂在上，不闪也不动。他走过授业堂门口，看见窗纸上映着几个晃动的人影，还在笑。他没停留，继续往前走。
推开自己那间屋的门，油灯还在，是他早上走时没灭。他走过去，吹灭灯，屋里顿时黑得彻底。他摸到床边，躺上去，硬板床硌得慌，可他一点不想动。
黑暗中，他从怀里摸出一块布片——是娘死那穿的蓝布衫上撕下来的，边缘已经毛了，洗过好几次，颜色淡得几乎看不出。他捏着布角，拇指一遍遍摩挲那道针脚，像时候娘给他补裤子时那样。
窗外传来打更的声音，两下，空旷悠长。
他睁着眼，望着屋顶的黑影，脑子里一会儿是爹的笑脸，一会儿是除夕夜的火光，一会儿是那支不听话的笔，一会儿是林清轩拍他肩膀的手。
“总有一……”他喃喃了一句，声音轻得像自言自语，“总有一我能画出来。”
他没是什么，也没给谁听。完这句，他翻了个身，把布片塞进枕头底下，闭上眼。
风从窗缝钻进来，吹得油灯火苗一晃一晃，照着他侧脸，一道泪痕还没干透。
远处，授业堂的灯陆续熄了。整个九霄宫安静下来，只有山风掠过屋檐，像谁在低声叹气。
孙孝义没睡着。他听着自己的呼吸，一下，又一下，等着亮。
他知道，明还得去练。
哪怕手再抖，也得练。
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