母亲头也没回，铁勺在锅里搅了两圈，舀起一勺稠稠的糊糊倒进碗里，手腕一转，勺底在碗沿上刮了一下：“刚熬好的，趁热。”
她又舀了一大碗：“你俩先去洗手，手上一层豆壳灰，脏不脏。”
父亲哪里等得及。
他松开我的手，直接端起那碗，两只手捧着碗壁，“呼哧呼哧”吹着气就凑到嘴边。
白汽扑了他一脸，他眯着眼，像个孩似的把嘴嘬成个圆，先凑到碗边转着圈吸，碗里的糊糊被他吸得“咕嘟咕嘟”响。
然后对准碗沿浮着的一颗红豆。
吸！吱！
那声响，嗯……就像是……就是……像猪拱食。
实实在在的，从喉咙里发出来的那种满足的、贪婪的、顾不上体面的响声。
我学着他的模样，把自己的碗也端起来，先把嘴凑到碗边，转着圈吸。
吸！吱！
烫！烫死我哩！
我猛地捂住嘴，舌头尖被烫得发麻，眼泪都快出来了。糊糊黏在嘴唇上，烫得我直“嘶哈嘶哈”地吸气。
母亲“啪”一巴掌拍在父亲背上，掌心贴着他肩胛骨，力道不大，声音倒脆：“粗！你看看你，把娃都带歪了！”
父亲被拍得往前一倾，碗里的糊糊晃了晃，没洒。他把碗边亮出来，干干净净，一圈苞谷面糊都没剩下，碗壁上只有一层薄薄的、被舔过的湿痕。
“丽丽，”红豆还在他嘴里嚼着，他咧着嘴，牙缝里全是糊糊的黄色，“甜！”
母亲又气又笑，拿筷子头轻敲他手背：“教幺儿学点好的！你看看你，像什么样子？跟三没吃饭似的。”
我又心痒痒了，忍不住学着父亲的样子把嘴凑到碗边，这回有了准备，先呼呼吹了两口气，然后狠狠吸了一大口。
滚烫的红豆裹着苞谷糊，“吸溜”滑进嘴里，苞谷面的香和红豆的甜一下子炸开，甜丝丝的，沙沙的。
那声响果然也大得惊人，“吸！吱！滋滋！咻！”尾音拖得老长，跟吹哨子似的。
母亲哭笑不得，拿围裙内侧左上角那块还算干净的地方，擦了擦我嘴边的糊糊，一圈一圈地抹。
她嘴里柔柔地嗔怪：“大的没个正形，的也跟着学坏。这一大一，都是来讨债的。”
“妈妈，”红豆还在我嘴里嚼着，我咧着嘴，露出糊糊糊住的门牙，“甜！”
“幺儿，”父亲一边吸溜一边含含糊糊地，腮帮子鼓着，话音从牙缝里往外挤，“这豆子啊，就得这么吃。甜就得甜得轰轰烈烈的，悄悄地甜、闷着甜，没滋味。”
他着，又喝了一口，喉结一滚，咽下去了。
然后他忽然抬起头，眼睛亮晶晶地看着母亲，那目光穿过灶台上腾着的白汽，落在她侧脸上：“当年，我追你的时候，是不是也像这红豆？”
他声音轻下来，像在一件很要紧的事：“一颗一颗的，”他把碗放下来，手指在桌面上点着，一粒、一粒、再一粒，“一步一步地，攒了好些年的劲儿。”
“最后哧溜一下，”他低头吃了碗底最后一口，又抬眼，目光从碗沿上方射过来，带笑带热，“一整个人就被吸走了！”
“噗！”我嘴里的糊糊差点喷出来，赶紧捂住嘴，肩膀一抖一抖的。
母亲的耳根“刷”地红了，红得透亮，比边烧着的晚霞还艳丽几分。
那红色从耳垂漫上来，爬过耳廓，一直烧到耳尖。
“边水生！”她猛地转过身，端起自己那碗苞谷面糊，背对着他，嗓门提起来了，却又压下去，“别不正经的！幺儿还听着呢！”
父亲嘿嘿笑了两声，把碗里最后那口糊糊仰头喝净，碗底朝晃了晃。
他从不回嘴，这是他的习惯。
每次母亲他，他就笑，一笑了之，转身干活。
可这回他没转身，他把空碗举起来，对着窗口那一片夕阳看。
碗底那圈红豆印子透出一点红痕，在碗壁上洇开了一圈浅浅的晕。
他：“攒够了，这一碗，甜了一辈子。”
母亲不话了。
她端着碗的手停在半空，没有喝，也没有放下来。
就那么静静看着我们俩，目光从父亲脸上挪到我脸上，又从我脸上挪回父亲脸上。
她的眼神软了又软，一层一层地软下去，嘴角慢慢地、慢慢地弯起来，弯出一个压都压不住的笑。
我歪着头看看这个，又看看那个。
他们之间的那点东西，不清道不明，可我能感觉到。
爱在心口化甜，化开了一整个夏的糖。
“妈妈，”我凑过去扯她衣角，指尖捏着围裙边儿轻轻拽了拽，“爹的‘一颗一颗’是什么意思？你们以前……是怎么追的？”
“丽丽，”父亲把空碗往怀里一搁，两手圈着碗壁，“那年在你家后山坡，桃花开得美！”
“行了行了。”母亲打断他，又给他添了半勺糊糊，勺子在碗里搅了搅，“你那点老黄历翻来翻去不嫌累。”
“我不累。”父亲抬头看她，“丽丽，你听着累吗？”
母亲把粥勺搁回锅里，“当”一声脆响，铁勺碰着铁锅边沿。
她顿了一下，声音软下来：“不累。”
她又了一遍，这次更轻了些：“你等我所有，我记着呢。”
“爹，”我把自己的碗也举起来，举过头顶，碗底朝，托着一片橘红色的光，“我也要那样追。爹你教我嘛。”
母亲直起身，看看我，又看看父亲。我们两张脸一大一，都仰着，两张嘴都咧着，两双眼睛都亮晶晶的。
她嘴角弯了又弯，到底没忍住，整张脸像被春风撞开的桃花，一层一层漫上来，笑得眉眼弯弯的，眼角的纹路都跟着往上跑。
“幺儿，你爹那种追法，”她走过来，接过我手里的碗，从锅底舀了半勺稠稠的苞谷面糊，细细地、一圈一圈地抹在碗内壁。勺底贴着碗壁转着圈，糊糊在上面画出一个圆：“得碗底开朵桃花，才转得起来。”
“真的吗？”我转头看父亲，眼里全是好奇，“爹，你怎么能让碗底开出桃花的？”
“手心。”父亲，他伸出右手，掌心朝上，摊开了给我看。那掌纹又深又乱。
“手心？”我愣了，趴过去看他的手，又问他，“手心怎么会开出桃花？”
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