腊月廿二的夜，风从村东盐碱地那边刮过来，带着一股子咸腥，割得人脸生疼。陈守田蹲在院墙根下，手里攥着那把豁了口的旧捕，一下一下刮着鞋底的泥。
鞋是爹用废旧轮胎底纳的，黑乎乎的胶皮面，穿了三年，泥壳子早跟鞋长成了一体。捕磕上去，发出“咯吱咯吱”的闷响，像在啃一块骨头。
刮下来的土渣簌簌落在地上，混着草籽和碎秸秆。守田停下手，把那些土渣拢进掌心，攥了攥，又凑到鼻尖。
一股熟土味钻进来，厚实，带点潮气，跟娘蒸馍时灶膛里飘出的第一缕气一个样。爷爷活着的时候过——好土是有脾气的，你得先闻它，它才认你。
爷爷死在五年前。那个年月不许烧纸，坟头连块碑都不敢立，只在土包前压了块青砖。守田每年腊月偷偷去磕个头，把砖翻个面，算是告诉爷爷：孙儿来过了。
墙那头传来一声咳嗽，压着嗓子，闷闷的，像从胸腔深处挤出来的。
是爹。
守田侧了侧耳朵。白队部里传开了，安徽那边搞了“分田到户”，有人分到霖，有人还在观望。爹从队部回来，一句话没，蹲在灶坑前卷旱烟，一根接一根。烟灰掉在鞋面上，他也没掸。
守田从墙根站起来，腿麻了，扶着墙缓了缓。他低头看墙脚那排冻裂的泥缝，一条一条，长短不一，像十七道口子。
他蹲下身，拿手指一格格摸过去。指尖在裂缝里触到冻硬的土碴，扎手。他在心里了一句——开春要是能在这撒把麦种，我一浇三回水。
“守田——”屋里传来娘的声音，迷迷糊糊的，带着被窝里的热乎气，“睡吧，明儿还上工。”
“哎。”守田应了一声，没动。
他仰头看。腊月廿二，月亮只剩一道细牙，挂在老槐树梢上，细得像爹镰刀上崩掉的那块铁片。云走得快，一会儿就把那点光遮了。
守田攥了攥拳头。掌心全是土，土渣嵌进指缝里，硌得慌。他忽然觉得这土是热的——像攥着一把还没燃透的灰。
墙那头又响了一声。这次是烟锅磕在墙上的动静，“笃笃”两下，轻得很。爹也没睡。
守田把掌心里的土渣撒回墙根，拍了拍手。回屋前，他弯腰把鞋底最后一块泥壳也刮了下来，刀锋贴着胶皮面走，刮得干干净净。
他把那块泥壳轻轻搁在窗台上，摆正了。窗台是青砖砌的，上面还留着夏晒酱时洒的酱点子，黑乎乎一片。泥壳搁上去，像个不起眼的供品。
那是他留给明早的第一眼念想。
推门进屋，灶坑里还有暗火，一闪一闪地映着墙上的裂缝。爹坐在灶前的板凳上，弓着背，手里那根旱烟只剩个烟屁股，火头快烧到手指了。
“爹。”守田叫了一声。
陈老栓没回头，把烟屁股摁灭在灶沿上，闷声：“睡。”
守田脱鞋上炕。炕烧得热，隔着一层薄褥子还烫腿。娘翻了个身，给他腾地方，嘟囔了一句什么，又睡过去了。
守田躺平了，眼睛盯着房梁。梁上挂着几串干辣椒和棒子种，黑乎乎的影子在暗火里晃。
“爹，”他又叫了一声，“安徽那边……”
“睡。”陈老栓打断他，声音硬邦邦的。
守田不话了。过了好一阵，灶坑前传来一声极轻极轻的叹气，像风吹过干草垛，沙沙的，不留意根本听不见。
守田把脸转向墙。墙根那排泥缝，他闭着眼也能数出来——十七条。东边第一条最长，西边靠炕那条最短。
他攥了攥被角，掌心还留着土渣的糙福窗台上的那块泥壳，明早太阳一出来就能看见。
腊月廿三，灶王爷上的日子。守田迷迷糊糊地想，不知道灶王爷今晚上，会不会跟老爷提一嘴柳河村的事。
眼皮沉下来。梦里他蹲在地头，攥着一把土，土是热的，麦苗从指缝里钻出来，绿得扎眼。
灶坑里的暗火跳了一下，彻底灭了。屋里只剩下爹的旱烟味，和窗外那棵老槐树在风里摇晃的声响。
陈老栓坐在黑暗里，手伸进棉袄内兜，摸到那张叠得方方正正的纸。纸角戳着手指，硬邦邦的。
他没点灯，就那么坐着。
那张纸是白在队部里捡的。公社来的干部念完文件，揉成团扔在墙角，人走了，纸还在。陈老栓弯腰拾起来，展开，一个字一个字认了半宿。他不识几个字，但“分田到户”四个字他认得，“安徽”两个字他也认得。剩下的，靠猜。
纸在兜里揣了一整，边角磨得起了毛。他不敢拿出来给守田看，也不敢给炕上的女人看。看完了，就得点什么。他还没想好什么。
院里传来一声响。陈老栓耳朵竖起来，是窗台上的泥壳被风吹落了。他起身，摸到门边，推开一条缝。月光刚好从云缝里漏下来，照在窗台上。泥壳碎成两半，躺在青砖上。他蹲下去，把两半捡起来，想拼回去，拼不拢。手指头粗，泥壳脆，一捏就掉渣。
他干脆把碎渣拢在手心，跟守田一个样，凑到鼻子跟前。土味钻进鼻腔，他愣了一下。这味道他熟。时候跟着他爹开荒，第一锹翻出来的土就是这个味。后来入了社，地归了公，他再没闻过这个味。
陈老栓把手心里的碎渣撒回墙根，拍拍手，站起来。墙那头没动静了，守田应该是睡了。他退回屋里，没上炕，又坐回灶前的板凳上。
灶坑里连火星都没了，冷透了。他把手伸进灶膛，摸到一把灰，温的。他把灰攥在手里，攥了好一会儿。
炕上传来守田翻身的声音，褥子窸窸窣窣响了一阵。陈老栓压低嗓子：“没睡？”
“睡了。”守田的声音闷闷的，从被窝里传出来。
“睡了还话。”
“梦话。”
陈老栓嘴角动了动，没笑出来。他把手里的灰撒回灶膛，拍了拍手上的灰，站起来走到炕沿边。黑暗里看不清守田的脸，只看见被窝鼓着一个包。
“安徽那边的地，”陈老栓开口，声音压得很低，“是分到各家各户，自己种自己收。”
守田没吭声。
“你爷爷那辈，地是自己的。后来归了公，你爹我这一辈，地是队里的。”陈老栓停了停，“到了你这一辈……”
他没下去。炕上的被窝动了动，守田翻了个身，脸朝外。
“爹，你咱村能分不？”
“不知道。”
“要是分呢？”
“分就分。”
“分了你想种啥？”
陈老栓没接话。他站了一会儿，弯腰把炕沿边守田那双鞋拎起来，翻过鞋底看了看。刮得真干净，胶皮面上的纹路都露出来了。他把鞋放回去，摆正。
“睡吧。”他，“明儿腊月廿三，早起扫灶。”
他转身往自己铺盖那边走，走到一半又停下来。
“守田。”
“嗯。”
“你窗台上搁的那块泥，明早别扫了。”
守田没应声。但陈老栓听见被窝里传来一声很轻的吸气，像是把什么话咽回去了。
陈老栓躺下，棉袄没脱。那张纸还在内兜里，贴着胸口，捂得发热。他闭上眼睛，手搁在纸上，指头一下一下按着，像在按一垄刚翻过的土。
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