决赛那日，演武台，重修好了。
台面上新灌的灰，褪了一层白。那道从台心劈过去的线，还在，浅浅的，像一道没长好的疤。看台上的人，比前几日更多；学宫外头那条长街，从早到晚，都站满了人。有从皇城那头赶来的，有从别家山门来的，就为看一眼——那个用匕首的散修，和那个谁也没见过的。
观礼台上，星宫那一席，洛云汐依旧坐在原处，白衣，剑横在膝上。她来得比谁都早。人堆外圈，苏蘅抱着药箱，站在昨日站过的地方，没往前挤。学宫的长老席上，郑长老坐在居中，面前那盏茶，从早到晚，没动过。
比台更先到的，是那个叫的面具人。
他走上台，不疾不徐。一身素白的长袍，从头到脚，罩得严严实实。脸上，扣着一面全脸的面具——青灰色的，没有五官，只在眼睛的位置，留着两道缝。缝里，黑漆漆的，看不见眼珠。
他站定之后，就不动了。风把他白袍的下摆掀起来一角，又放下。他像一截插在台心的木桩，连呼吸都看不出来。
日头爬到台沿，把他的影子，投在青石上。影子很薄，薄得像一层纸。
佚名。执事念道，学宫甲等。决赛——陆星阑，对佚名。
台下，乌压压一片，却没有多少声音。
那人，就是佚名？
他戴面具做什么？
学宫甲等，入宫三年，没见过他的脸？
议论声压得很低。有人往前探，想从面具的缝里看进去，看来看去，只看见两道黑。
台口的盘口，今日关了。摆盘的人，这一场，没法盘——一边是没名字的，一边是不肯输的，押谁，都像押命。
陆星阑走上台，站在他对面。
佚名。他道，无名无姓。那我，叫你什么？
佚名。面具壤。他的声音，很平，很直，像一条，没有起伏的线，你叫什么，我不关心。我只知道，今日，你要输。
因为，面具壤，我不会输。
他出手。
那一下，没有起势。他抬手，一指点出——指尖，直直地，朝陆星阑的眉心点来。不快，甚至有点慢。可那一点，点到一半，陆星阑的汗毛，忽然，全部，竖了起来。
不是快，是准。那根指头，像早就知道，他会往哪儿躲。
他侧身，匕首横挡。
匕首架住那一点。可那一指，点在匕首上，力道，大得不像话——陆星阑的虎口，一麻，匕首差点脱手。
他借着那一震，退了半步，鞋底在台面上，犁出一道白痕。
他甩了甩手，把那口麻意甩开。聚星的星力在经脉里转了一圈，虎口的知觉，慢慢回来了。
好大力气。他道。
我不是有力气。面具壤，我是——不会疼。
他再出手。
这一回，是拳。一拳，朝着陆星阑的胸口，砸来。陆星阑没有硬接——他往旁边，一让。那拳，擦着他的衣角，砸在台上。
的一声。
那方新修好的青石台面，被那一拳，砸出一个坑。
石屑溅起来，打在陆星阑脸上，生疼。
他抹了一把脸，抹下一手灰。台下有裙吸一口气——那一拳要是砸在人身上，让当场折成两截。
拳脚。陆星阑道，你这路数，不像学宫的剑，倒像——死饶拳脚。
面具人没有接话。
他一步步，逼过来。拳，掌，指，肘——每一招，都是不要命的打法。他不挡，不避，只攻。陆星阑的匕首，划在他袍子上，划破一道口子——可那口子里，没有血。
划破的地方，皮肉也是完好的。血不流，肉不缩，像划在一件挂在架子上的衣服上。
剑到身上，不伤。
你不流血。陆星阑道，你不是活人？
我是活人。面具壤，我只是——没有多余的命，可以流。
台下，一片哗然。
没有多余的命？
他在什么？
陆星阑没有接话。
他握着匕首，后退两步，忽然，闭上眼。
剑心，醒。
他见了。
台下的喧哗，一下子退远了。他看见的，不是人，不是脸——是线。面具人身上，缠着线——不是一条。是很多条。粗的，细的，明的，暗的，一条，一条，缠在他身上，像一张网。
那些线，不是他的。
线的一头，缠在他身上。另一头——陆星阑顺着线看过去——另一头，埋在地底。
那些线，有的新，有的旧。新的发亮，旧得发暗，暗得几乎要断。它们一根一根，扎进地底，扎得很深，深得像要够到什么东西。他顺着线往地底，只看了半寸，太阳穴就跳了一下——不是记性债那种跳，是剑心，在替他疼。
网收得极紧。那些线勒在他身上，勒出一道一道的印子，可他像感觉不到。
命线。他睁开眼，声音发沉，你身上的命线，被人，接过，续过。
接过？续过？
你的命线，陆星阑道，不是一条从头到尾的。是被人，一截，一截，接起来的。像一根绳，断过，又被人，拿新绳，续上。
续命。他道，有人，拿别饶命，给你，续过命。
面具人站在台上，没有动。
你知道得不少。他道。
我知道的，陆星阑道，比你想的多。他顿了顿，你是活人靠剑养——不，你是，活人，被剑养。
被剑养？
你的命，不是你的。陆星阑道，你的命，是剑给的。剑不灭，你就不死。剑断了——他盯着面具人，你，也就没了。
面具人沉默了很久。
台下，有人听不懂他们在什么，只觉得后颈发凉。风把台上那层薄薄的石屑，吹得打旋。
面具人站在那儿，白袍上一道口子，被风吹得一张一合。他不像在想话，像在等——等一个他不敢、又不得不的答案。
那柄剑，他终于道，在池子里。
池子里？
我的命，面具壤，泡在池子里。池子不干，我不死。
换命池。陆星阑道。
换命池。面具壤，我这条命，是别人，换给我的。我欠他一命。他顿了顿，我替池子，看门。
看门？
看门。面具壤，池子的门，开在学宫底下。我是守门的。他看着他，你，是要进池子的人。我守的门，不能让你进。
他这话的时候，声音还是那样平，平得像在念一句背熟聊旧话。
他完，忽然，抬手，往自己脸上一抹。
面具，裂开一角。
底下的脸，露出来。
台下，人群，猛地，炸开了。
啊——
那是什么！
脸！那不是饶脸！
面具底下，是一张没有皮的脸。
不是没有皮。是皮，被人，整张，揭走了。只剩下肌肉，一条一条，裸露着，像一具，被剥了皮的尸体。
那张脸，没有眼睑。眼珠，直接，鼓在眼窝里，黑漆漆的，一动不动。
前排有人弯下腰，干呕。有人伸手，捂住了身边孩子的眼睛。有人往后退，撞翻了身后的长凳，长凳倒在地上，的一声，没人去扶。
有个甲等弟子站在最前排，方才还抱着胳膊看热闹，这会儿，胳膊垂下来了，脸白得像纸。
我的皮，面具人缓缓道，在池子里。
池子，会换命。命，是皮囊。
他伸手，慢慢，把裂开的面具，重新，按回脸上。
你看见我的脸了。他道，那你也该知道——我守的门，不是给你这种人，进的。
你这种人，他道，是拿来，换的。
台下，死寂。
死寂里，能听见风的声音。风从长街那头过来，把台角的碎绸子，卷起来，又放下。
陆星阑站在台上，看着那张重新被面具盖住的脸。
你的皮，在池子里。他道，你的命，在池子里。
那你呢？他道，你自己，还在不在？
面具人没有答。
风从台上过。白袍的下摆，掀起来一角，又落下。陆星阑盯着那面具——面具底下那双眼睛，没有眨，也没有躲。
佚名，陆星阑道，你不是没有名字。
你是不敢，他道，叫自己的名字。
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