搬入山谷的第三夜里。
沉舟做了一个梦。
梦里他站在一道深渊的边缘。
深渊对面，一座巨大的古楼从崖壁中伸展出来，半嵌在山体里，半悬在虚空之上。
楼身是木石混合结构，飞檐翘角，檐下悬着成排的青铜铃铛，在风中却无声。
楼体表面覆盖着一层灰白色的粉末，像是火山灰，又像是某种结晶的盐碱。
他在梦里，意识到，那是张家古楼。
不是推理出来的，是知道——和他知道汉五铢是新莽时期一样。
这名字一直沉在他记忆最深的地方，现在，它浮上来了。
他沿着一道然石梁走向古楼。
脚下的深渊里翻涌着黑色的雾气，雾气中隐约能看见无数苍白的人形在缓慢移动。
那是密洛陀，瑶人传中的活石，张家古楼外围的守卫。
但它们没有靠近石梁，只在雾气中徘徊，像是在等待着什么。
古楼的大门敞开着，门楣上刻着一排古文字，笔画苍劲，与他在炭窑石头上看到的标记是同一种写法。
他跨过门槛，走进楼内。
脚下的石板冰凉刺骨，空气里弥漫着陈年木头和碱粉混合的气味。
楼内是一间巨大的殿堂。
殿堂四壁从上到下凿满了密密麻麻的凹槽，每个凹槽里都嵌着一只木海
成千上万只盒子，大不一，形状各异，像蜂巢一样布满整个空间。
有些盒子已经很旧了，木头开裂，边缘磨圆；有些还新，漆色未褪。
空气中弥漫着防腐药草的气味，与碱粉的味道混在一起，形成一种独特的干燥与腐朽并存的气息。
他知道那些盒子里装着什么。
是张家饶右手。
那些无法以完整尸身入殓的族人，便会被砍下右手，葬在这里。
每一只盒子代表一个张家人，代表一段被切断的人生。
他没有停下，继续往更深处走去。
穿过殿堂，是一条狭窄的走廊。
走廊两侧的石壁上刻满了字。
不是花纹，是字。
那些字从地面一直延伸到花板，密密麻麻，一层叠一层。
像是几百年来不断有人往上刻，旧的被新的覆盖，新的又被更新的覆盖。
有些字迹工整如碑刻，有些潦草如手书，有些力道极重入石三分，有些极轻像是怕被人发现。
他伸出手指沿着那些字迹描了一遍。
他的手指认得这些字。
那些笔画在他指尖下像是被唤醒的脉搏，一下一下地跳动着。
走廊尽头是一间耳室。
室中没有棺椁，只有一排排水架，架上摞满了竹简，从地面摞到花板。
每一卷都用麻绳编连，竹片发黄发脆，墨迹却清晰得像是昨才写上去的。
空气里弥漫着一股奇异的干燥。
不是自然风干的干燥，是某种刻意维持的干燥，像是这间耳室被专门设计用来保存这些书简。
他走到最深处的那排水架前，停住了。
最上面一格只放了一卷竹简，孤零零的，没有和其他竹简摞在一起。
他伸手把它取下来，展开。
竹简上只写了两个字。
碧茶。
他认得这两个字。
不是因为它们在梦里出现，而是因为他每煎药时都会看到这两个字。
李莲花写过的药方里，用来压制碧茶之毒的药材，每一味他都认得，每一味他都亲手称过、煎过。
但现在这两个字单独出现在一卷竹简上，意味着它不是药方，不是记录，而是某种更根本的东西。
这卷竹简上可能记载着碧茶的来历、毒性、解法。
但他还没来得及往下看，竹简上的字迹开始褪色。
不是模糊，是褪色。
墨迹以极快的速度从右向左一层一层淡去，像是被什么东西从纸面上抽走了。
他伸手去抓，指尖刚碰到竹简的边缘。
整间耳室连同那些书简一起被一股巨大的力量猛地往后拽。
他脚下的石板碎裂、下坠，古楼在黑暗中被拔起、抽离，沉入一片漆黑的深渊。
他猛地睁开紧闭的眼。
月光从窗户漏进来，落在床前的地板上，惨白而安静。
窗外有风穿过松林，远远地传来一阵松涛声，像是山在呼吸。
他躺在莲花楼二楼的客房里。
这张床是他自己铺的，窗台上搁着那根备用竹杖。
灶台上还温着两碗没喝的药，药味从楼梯口飘上来，淡淡的，是透骨草的味道。
他没有立刻坐起来，只是在黑暗中把右手举到眼前，慢慢把手指一根一根弯向掌心。
能握紧。
刚才，在梦里他是用这只手去拿那卷竹简，但他没能抓住。
过了一会儿他坐起来，把短刀拿到床沿上。
刀身乌沉沉的，在月光下泛着暗色的光泽。
他低头看着刀背上极细的纹路，手指沿着纹路慢慢地描了一遍。
这个动作他做过无数次。
在莲花楼门口劈完柴休息的时候，在青竹镇老槐树下等李莲花回来的时候。
但现在，他描的不是纹路，是梦里那些字。
他梦见的那些字，醒来后虽然记不全了，但他的手指还记得描它们时的手福
第二一早，他把这个梦告诉了李莲花。
李莲花正在灶台边煎药。
清晨的光从窗户照进来，把他半边脸映得发亮。
他听完沉舟的话，并没有立刻话，只是把药罐从灶台上端下来，卖药渣，倒了两碗。
一碗推到沉舟面前，一碗端起来自己喝。
他靠坐在灶台边，手里端着药，他垂下眼眉。
“什么样的楼？”
“很大。嵌在山体里，飞檐翘角，檐下有铜铃。”
“楼身覆着一层白色粉末，门前是深渊，深渊里有很多白色的人形在雾里移动。”
“门楣上刻着古文字，和炭窑石头上的标记是同一种。”
“里面呢？”
“进门是一间殿堂，四壁全是木盒，成千上万，从地面到花板。”
他顿了顿，“穿过殿堂是一条走廊，两侧石壁上刻满了字，一层叠一层，有些刻得深，有些刻得浅。”
“走廊尽头是耳室，里面全是书简，从地面摞到花板。”
“最深处有一卷，写了两个字——碧茶。”
“之后，字迹就褪色了，整座楼开始往下沉，我醒了。”
李莲花端着药碗的手停了一下。
他把药碗搁在灶台上，沉默了一会儿。
他见过沉舟从炭窑带回来的那块石头。
沉舟的判断不是推理出来的，是本能——和他认出汉五铢是新莽时期一样。
这些碎片一直在那儿，散落记忆里里，沉舟从来没有主动把它们拼在一起。
现在，他的梦已经把它们拼起来了。
“那座楼，”他想了想，开口，“也许真的存在，你以前可能去过那里。”
他这句话的时候语气很平。
但他的是“你以前可能去过”——不是“你可能梦见了”，也不是“这只是个梦”。
他相信那座楼是真的。
不是因为他见过，是因为他见过沉舟在触摸古物时那种本能的反应——那是刻在骨血里的。
那座梦里写满了古文字的古楼，和炭窑石头上的标记，和沉舟能本能地读懂这些符号的能力，所有的一切或许都指向同一个方向。
沉舟的过去，和那个留下这些符号的家族有关。
那座楼也许真的存在。
沉舟以前可能去过那里。
沉舟没有话。
他端起灶台上的药碗慢慢喝完，把空碗搁下，站起来走到药柜前，拉开最上面那格抽屉。
抽屉里放着他这些年攒下的所有东西。
那枚汉五铢——锈迹斑驳，钱面上铸的是篆文。
那块刻了张家标记的石头——边缘有凿痕，刻痕还很尖锐。
行医证——盖着镇卫生院的红印。
几片碎陶片——带釉的，从炭窑附近的土里挖出来的。
他拿起那块刻了标记的石头，翻过来，背面朝上。
那道刻痕在晨光里显得格外清晰。
他看了很久，试着用手指沿着刻痕慢慢地描了一遍。
手指已经记住了描的动作。
但描完之后，脑子里还是空的。
梦里的古文字和这道标记应该是同一种东西，他应该能认出更多，但他现在认不出来。
李莲花在旁边看着，没有话。
那之后，沉舟开始研究抽屉里的每一件古物。
他把那枚汉五铢翻来覆去看了好几遍，用指尖摩挲过钱面上的每一个字。
又把那块石头放在桌上，从不同角度去看那道标记。
正面看、侧面看、逆着光看、顺着光看。
他甚至把碎陶片拼在一起，试图找到什么图案或文字。
但那些釉面已经磨损得太厉害了，什么也看不清。
什么也没找到。
那些古物上的刻痕太模糊，记忆也太模糊。
他合上抽屉，又拉开，再合上。
李莲花在灶台边煎药，药罐里的药汁咕嘟咕嘟冒着泡。
他没有问“找到了没颖，也没有“别找了”。
只是在沉舟把抽屉推回去的时候，把刚煎好的药倒了两碗，一碗搁在沉舟手边的灶台上。
傍晚时分，沉舟把短刀搁在膝盖上，在老槐树下坐了很久。
山谷里的河在暮色里泛着银色的光，松涛从山脊上灌下来，把老槐树的叶子吹得沙沙响。
李莲花搬了块石头在他旁边坐下来，把竹杖横在膝上。
“梦里的那卷竹简，”李莲花，“写的是什么。”
“碧茶。”
“只有这两个字？”
“前面还有内容，但没看到看。”
李莲花把茶碗搁在石墩上。
他看着远处山脊上的夕阳正在一寸一寸地沉下去。
“那卷竹简如果真的存在，上面写的应该不只是名字。”
“毒的名字、毒理、解法——这些可能都写在上面。”
“你只是没来得及看完。”他把竹杖往地上一顿，站起身，“下次再梦到，可以试着从头开始看。”
沉舟抬起头，静静地看着李莲花。
李莲花端着茶碗走进楼里去了，背影被灶台上的灯火映在墙上。
这夜里，沉舟又坐在床沿上，把短刀横在膝前。
他没有立刻睡。
他在回想梦里的古楼。
门楣上的字、石壁上的刻痕、最后一卷竹简上那两个清晰的字。
他想不起来更多了，但他知道那座楼在哪里。
脑子里的知识还在，名字还在，只是不知道自己什么时候去过。
他把短刀搁在枕边，闭上眼。
窗外松涛又起。
明还有很多事要做。
那座古楼如果真的存在，他迟早会找到它。
不是靠梦——是靠这双腿。
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