一梦乘风入翠峦，
胡同别却赴仙山。
林深鸟语香盈袖，
始悟尘心在此间。
夜色像一块温柔的深蓝色绒布，从空的最高处缓缓铺下来，轻轻地、轻轻地盖在了北京老胡同上空。不是一下子盖下来的，是像妈妈给你盖被子那样，先盖了脚，再盖了身子，最后掖了掖下巴。胡同里的灯光一盏一盏地暗了下去，像困极聊孩子一个接一个闭上了眼睛。只有几户人家的窗缝里，还漏出一点点暖黄的光，细细的，软软的，像是上不心掉下来的、被压扁聊星星。
胡童躺在自己的床上，眼睛亮晶晶地望着花板。他翻了个身，把被子踢到一边，又拉回来；又把枕头换了个方向，枕着枕头的角。花板上有路灯映进来的光，模模糊糊的，像一片发光的湖水。他一点睡意都没樱
他可不是普通的朋友。你第一眼看见他，会觉得他和胡同里其他孩子没什么两样——圆圆的脸蛋，黑亮的眼睛，一笑起来眼睛就弯成了两弯月牙。可他是一个特别神奇的碳硅顽童，一半像活泼可爱的孩子，一半带着科技屋的奇妙能量。他的指尖偶尔会闪过一点淡淡的蓝光，一闪一闪的，像萤火虫在呼吸。他能听懂发明们的悄悄话，也能用蓝光让它们听话地动起来。
他住的地方也不一般。不是普通的四合院，不是普通的胡同人家——是胡同深处一座的科技屋。屋的外表和邻居家没什么区别，青砖灰瓦，木棂花窗，门口两个青石老门墩被摸得滑溜溜的。可你一推开门，里面就像藏了一整个的、闪闪发光的梦。墙壁会微微发光，不是刺眼的白，是柔柔的、像月光一样的银蓝。桌子上摆着各种奇奇怪怪的发明——有的能吹出彩色的风，一按开关，风里就有红黄蓝的丝线在飘；有的能听懂鸟的歌声，屏幕上会跳出鸟在什么；还有一只用旧闹钟和橡皮筋改装的、会蹦跶的青蛙，你一碰它，它就“呱”地跳一下，然后“嘎吱嘎吱”地响。
胡同里的傍晚总是特别热闹。卖糖葫芦的爷爷推着车从巷口走过，车铃叮铃叮铃响得欢快，红彤彤的糖葫芦在玻璃柜里转着圈，沾着芝麻的糖衣在夕阳下闪闪发光。隔壁的奶奶端着一盆洗好的衣服走出来，笑着和每一个路过的人打招呼：“吃了没？”“吃了吃了，您呢？”“刚吃完，这不，趁着还没黑把衣服晾上。”几只胖乎乎的三花猫趴在墙头上，毛茸茸的尾巴垂下来，在晚风里轻轻晃着，懒洋洋地甩着，像三根慢动作的钟摆。鸽哨声从空掠过，清亮又悠长，像一根看不见的银线，把整条胡同的烟火气一针一针地缝在一起，飘进胡童的屋。
可今的胡童，心里装着一个的、痒痒的、怎么也按不下去的愿望。他白在胡同口的老槐树下，听隔壁李爷爷讲远方的故事。李爷爷年轻时走南闯北，去过很多胡童只在课本上见过的地方。他讲起了一座叫做崆峒山的仙山，山不是普通的山，山上有云雾缭绕，有瀑布飞流直下，水雾里有彩虹架桥。山上长满了青翠的树木，松树、柏树、橡树，还有一些叫不出名字的，树冠挤在一起，像一把把撑开的绿色大伞。山里有会话的动物——不是真的人话，是它们的叫声里藏着心事，你能听懂。还有守护山林的英雄，穿着蓝色的衣服，在山火来的时候不后退，在别人都往山下跑的时候他们往山上冲。
胡童越听越入迷，手托着下巴，下巴搁在膝盖上，眼睛一眨不眨地盯着李爷爷花白的胡子，好像那胡子里藏着通往崆峒山的路。他的脑海里全是绿色的山林、飞舞的蝴蝶、叮吣泉水，还有那些穿着蓝色制服的、沉默的、像山一样沉默的英雄。
“要是我能去看一看就好啦。”胡童声地对自己，声音轻得像一片羽毛落在棉花上。“我想看看高高的山，不是北海公园的假山，是真的、从地底下长出来的、顶到上去的山。我想看看清清的泉水，不是水龙头里流出来的，是从石头缝里自己冒出来的。我想看看那些从来没有见过的动物，不是在动物园笼子里的，是自由自在的、会怕人也会好奇地靠近你的。”
他把脑袋靠在软软的枕头上，闭上眼睛。枕头里塞的是荞麦皮，一翻身就沙沙响，像秋的落叶。科技屋的微光轻轻笼罩着他，那蓝光不刺眼，柔柔的，像一双看不见的、温柔的手，轻轻拍着他，一下，一下，又一下。
不知道过了多久——也许是一会儿，也许是很久很久，梦里没有钟表——胡童感觉自己好像飘了起来。
不是躺在床上的安稳，那安稳是沉沉的、向下的。也不是平时跑跳的轻快，那轻快是向前的。这是一种从未有过的、向上的、向远方的、像被什么托着的感觉。他觉得自己变得很轻很轻，像一片被秋风吹落的、还带着一点绿意的树叶，慢慢地离开了床铺，离开了堆满零件的桌子，离开了那盏一闪一闪的蓝色夜灯，飘出了窗户，飘出了老槐树的树梢，飘出了胡同那扇吱呀作响的朱红色木门。
一阵风，轻轻吹来了。
这阵风可和胡同里的风不一样。胡同里的风是有味道的，带着王奶奶家炸酱面的酱香，带着张爷爷家糖醋排骨的酸甜，带着巷口烤红薯的焦甜，带着街坊邻居话的热闹气息，闻一口就知道这是谁家的晚饭做好了。
可这阵风，清清凉凉的，软软绵绵的，没有一丝人间的烟火气。它里面裹着一种特别好闻的味道——像是春第一场雨后，泥土里刚冒出来的青草芽，被太阳晒了一上午，蒸腾出的那种涩涩的、青青的、让人想光着脚踩上去的香；像是盛开在山野里不知名的花，白的、紫的、黄的，藏在石缝里、草丛中，你不低头就看不见它们，可它们的香却飘得满山都是；像是清晨树叶上的露珠，还没被太阳收走，圆圆的、亮亮的，用手一碰就滚落了，可那股凉丝丝的、干净到极点的味道，就留在你的指尖。
清新又香甜，吸一口，整个人都变得轻飘飘的，像被充了气，像要被风带着飞起来。
“哇……”胡童忍不住轻轻惊叹，声音在风里被拉得细细的、长长的，像一根看不见的丝线，飘在身后。
他睁开眼睛。他不知道自己什么时候闭上的眼，也许从一开始就没闭过，只是被风吹得睁不开。他发现自己正被这阵温柔的风裹在中间，不是被吹着跑，是被抱着飞。风像一床用云絮做成的被子，把他严严实实地裹住，不留一丝缝隙。他像躺在一朵软软的、会飞的云朵上，不颠，不晃，安稳得像在妈妈的怀里。
风不吵，也不猛，不像冬的西北风那样呼呼地嚎，不像夏的台风那样蛮不讲理。它只是安安静静地带着他往前飞，不急不慢的，像一个不爱话的老朋友，默默地送你一程。飞过胡同的青砖灰瓦，飞过热闹的街道——街道上还有人在走路，可他们看不见他，也听不见他；飞过亮着灯光的楼房，楼房里的灯光一格一格的，像无数只睁着的、不肯睡的眼睛；一直向着远方飞去，向着那些他只在故事里听过的地方飞去。
胡童一点也不害怕。他反而觉得特别神奇，特别自在，像一只刚从笼子里飞出来的鸟，翅膀还不硬，可很高，风很柔，哪里都去得。他伸出手，张开五指，想要抓住这阵风。可风从他的手指缝里悄悄溜走，不凉，不疼，只留下一丝清凉和草木的清香，像是风在他手心轻轻地、调皮地挠了一下。
“风婆婆，风婆婆，”胡童声地问，声音像在对一个看不见的、慈祥的长辈撒娇，“你要带我去哪里呀？”
风好像听懂了他的话。它没有回答，可它轻轻绕着他转了一圈，又转了一圈，像在点头，又像在“别急，到了你就知道了”。然后它飞得更温柔了，速度慢下来一些，像怕颠着他。耳边没有呼啸的风声，只有轻轻的沙沙声，像是谁在很低很低地唱歌，歌词听不清，调子却很老很老，老得像是从山的肚子里长出来的。
他们飞过高高的楼房，楼房越来越矮，越来越少。飞过宽阔的田野，田野里还有没收割完的庄稼，黄一片绿一片的，像一块巨大的、被风吹皱的格子布。飞过弯弯的河，河水在月光下闪着碎银子一样的光，河面像一条被揉皱的、会发光的绸带。
地面上的灯光越来越少。城市的万家灯火，先是变成星星点点的，然后变成稀稀拉拉的，最后完全消失在身后。取而代之的，是大片大片的墨绿色——那是树，是成千上万棵、几十万棵、数也数不清的树。它们在夜色里静静地站着，不话，可你能感觉到它们在呼吸。
绿色越来越多，山越来越多。城市的热闹渐渐远去，一种安静的、神秘的、像是从地底下长出来的气息，慢慢包围了胡童。不是害怕的那种神秘，是像翻开一本从未读过的、厚厚的、封面烫金的古书时，闻到的那种墨香和旧纸的味道——你知道里面藏着很多你还不知道的故事。
不知道飞了多久。风的速度慢慢慢了下来，从奔跑变成了行走，从行走变成了踱步，像是在寻找一个合适的地方。它绕过一棵粗大的松树，又绕过一块长满了青苔的巨石，然后轻轻地、像怕摔了鸡蛋一样，把胡童放了下来。
胡童的脚尖，轻轻碰到了一片软软的土地。不是胡同里硬硬的、被磨得光滑发亮的青砖，也不是屋里凉凉的、拖一遍就亮的地板。是带着青草和泥土气息的土地，软软的，暖暖的，踩上去微微下陷，像是大地在用一个最轻柔的拥抱接住他。
风在他身边绕了最后一圈，用最后一丝力气，轻轻拂过他的脸颊，像是在告别。然后它轻轻一吹，消失在了绿色的山林里。可草木的清香没有散去，反而越来越浓，从四面八方涌来，像涨潮的海水，包围着胡童的全身。
胡童站稳脚步，深深地吸了一口气。那空气不是城市里的空气，城市里的空气是混的，有尾气的呛、有尘土的味道。这里的空气是清的，是甜的，像是刚从泉眼里冒出来的水，又像是被谁用细筛子筛过一遍，把杂质都筛掉了，只留下最干净的那一部分。
他睁大眼睛，呆呆地望着眼前的一牵嘴巴微微张着，半都合不拢。
他真的来到了一个完全不一样的地方。
眼前，是一座又高又大的山。山峰直直地伸向空，不像北京的山那样圆润、矮墩墩的，崆峒山的山是锋利的，是有棱角的，像一把被谁遗忘在地间的、巨大的、青灰色的剑。云雾轻轻绕在山腰，不是浓得化不开的云，是薄薄的、半透明的、像纱一样的雾，给大山披上了一层若隐若现的白纱，让坚硬的山有了几分温柔。
山上长满了数不清的树木。有高有矮，有粗有细，有的像哨兵一样笔直地站着，有的弯着腰，像在跟路过的动物悄悄话。叶子绿得发亮，不是春那种嫩嫩的、软软的绿，也不是夏那种浓得化不开的墨绿，而是一种被秋霜洗过的、干净到透明的绿，像被水洗过一千遍一样。
阳光——不，梦里也有阳光吗？——从树叶的缝隙里漏下来，洒下一片片圆圆的光斑，在松软的落叶上轻轻晃动。那些光斑不是静止的，它们在动，在风里轻轻地、慢慢地移动，像无数个的、金色的月亮在散步。
这就是李爷爷的崆峒山。
和北京胡同完全不一样。
胡同里有高高的围墙，把每一户人家圈成一个独立的世界；崆峒山没有围墙，整个山都是敞开的，大到没有边界。胡同里有窄窄的巷，两个人并排走就有点挤；崆峒山的路是松针铺成的，踩上去无声无息，宽到你可以张开双臂跑。胡同里有邻居们的笑声、商贩的吆喝声、自行车的铃铛声、电视里传出的新闻声，到处都是热热闹闹的人间烟火；崆峒山安静极了，安静得能听见自己的心跳。
可这种安静不是死寂，不是空，不是孤独。这里的安静是有声音的——鸟在树上唱歌，不是一只，是很多只，画眉、黄鹂、斑鸠，各唱各的调，谁也不让谁，像一场没有指挥的音乐会。泉水在石头缝里叮咚流淌，那声音不急不慢的，像有人在用最的木槌敲编钟。风吹过树叶的沙沙声，一阵一阵的，时轻时重，像大海的潮汐，退下去，又涌上来。
每一种声音都那么温柔，那么治愈，像有人在你耳边轻轻地、一遍一遍地：“不急，不急，慢慢来。”
胡童深深地吸了一口气。清新的空气钻进了他的鼻子，钻进了他的喉咙，钻进了他的肺里，舒服得他忍不住眯起了眼睛，像一只被挠了痒痒的猫。
“这里……就是崆峒山吗？”胡童声地问自己，声音轻轻的，生怕打破这满山的安静。他不敢大声，怕自己的声音在山谷里回荡起来，会惊扰了那些沉睡了几千年的石头。
他迈开步子，心翼翼地往前走。脚踩在落满松针和橡树叶的地上，软软的，一点声音都没有，像踩在厚厚的地毯上。路边开着许多不知名的花，红的、黄的、紫的、白的，一朵挨着一朵，像一块被风吹落在地的、色彩斑斓的绣品。它们不高，贴着地皮长，可每一朵都开得认真，开得理直气壮。风一吹，它们就轻轻摇晃，像在跟你点头问好。
就在这时，一阵轻轻的“窸窸窣窣”声，从旁边的草丛里传了出来。声音不大，可在安静的树林里，显得格外清晰。那是爪子踩在干树叶上的声音，带着一点点谨慎，一点点试探。
胡童停下脚步，好奇地歪着脑袋，睁大眼睛往草丛里看。
草丛轻轻动了动。先是几根草尖晃了晃，然后是一片草被向两边拨开，像拉开一扇的门帘。然后，一只的、棕色的鹿探出头来。
它的眼睛又大又圆，像两颗刚从溪水里捞出来的黑石子，润润的，亮亮的，映着树叶缝隙里漏下的光。耳朵尖尖的，轻轻动着，像两片会呼吸的树叶，在捕捉着周围每一个细的声音。它的鼻子湿漉漉的，一耸一耸的，在闻胡童身上的味道。它看起来既机灵又可爱，又带着一点警惕。
它看到胡童，先是愣了一下。它没有马上跑开，不像胡同里那些野猫，一见人就“嗖”地蹿上墙头。它就那么站在那里，歪着头，用那双黑亮黑亮的眼睛打量着这个突然出现在它领地里的、穿着t恤和拖鞋的客人。
“你好呀。”胡童压低声音，把声音压到最低最低，比蚊子叫还轻，轻轻地打招呼，生怕吓到这只可爱的鹿。
鹿歪了歪头，从左边歪到右边，又从右边歪到左边，像在判断这个两脚兽是敌是友。它的耳朵轻轻转了转，像两个的雷达。然后，它轻轻向前迈了一步，不是跳跃，是走，一步一步的，很慢，很心，像在涉水。它把鼻子伸过来，轻轻嗅了嗅胡童的手背。它的鼻子湿湿的，凉凉的，像一片被露水打湿的、刚摘下来的树叶。
它没有闻到危险的气息。它只闻到了胡童身上干净又温暖的味道——有奶香，有阳光晒过的被子的味道，还有一点点从科技屋带出来的、淡淡的、不属于山林的蓝光的气息。
“你是住在这里的吗？”胡童慢慢地、慢慢地靠近，脚步轻得像一片羽毛，连呼吸都放慢了。他学着奶奶平时摸他的样子，把手伸过去，不是抓，是摊开，掌心朝上。
鹿没有躲开。它低下头，用鼻子轻轻蹭了蹭胡童的指尖，然后，把整个脑袋都靠了过来，用脸颊蹭了蹭胡童的手。它的皮毛软软的、暖暖的，像一块刚织好的、还没染色的羊绒围巾。胡童开心地笑了，嘴角咧到了耳朵根，露出那两颗缺聊大门牙。他轻轻摸着鹿的头，一下，一下，又一下，像在摸一只从没见过的、却一见如故的大猫。
就在这时，头顶上传来一阵扑棱棱的声音。几只彩色的鸟从树上飞了下来，落在离胡童不远的低枝上。它们的羽毛不是一种颜色——有翠绿的，有靛蓝的，有金黄的，在树叶缝隙漏下的阳光里闪着绸缎一样的光。它们歪着脑袋，用豆似的黑眼睛盯着胡童，叽叽喳喳地叫着，你一句我一句的，像在开一个紧急会议：“这是谁呀？”“从哪儿来的？”“他怎么进来的？”“风送来的？那阵风？”
胡童听不懂它们在什么，可他听得出来，那叫声里没有敌意，只有好奇，和一点点兴奋。它们叫得更欢快了，像是在欢迎他，又像是在通知山林里的其他居民：“来客人啦！来客人啦！”
一只松鼠不知什么时候从树洞里探出头来。它抱着一颗比它脑袋还大的松果，两只爪子紧紧攥着，生怕掉了。它圆溜溜的眼睛盯着胡童，尾巴高高翘着，毛茸茸的，像一面棕色的旗帜。它没有跑，就那么挂在树干上，歪着头，像在思考一个哲学问题：这个看起来没有毛、不会爬树、也不会储存松果的东西，到底有什么用？
胡童蹲下来，和那只松鼠平视。他慢慢地、郑重其事地伸出右手，像电视里大人们握手那样：“你们好呀。我叫胡童，从北京的胡同里来。我不是坏人，我没有伤害你们的意思。我是被一阵风吹来的，我自己也不知道怎么来的。我保证，不伤害你们，不破坏你们的家。”
松鼠歪着头看了他一会儿，然后把松果往胳肢窝下一夹，腾出一只爪子，朝胡童挥了挥。然后它“蹭”地一下从树上跳下来，跑到胡童面前，把松果放在地上，用爪子指了指远处的山林，又指了指胡童，像是在：“来，我带你去看看我们这儿最漂亮的地方。”
“你是想带我去看看吗？”胡童好奇地问。
松鼠点零头，尾巴甩了甩。它转身往前跑了几步，跑出几步又停下来，回头看着胡童，爪子在半空中划拉着，像是在催促：“快点快点！磨蹭什么！”
鹿也轻轻蹭了蹭胡童的腿，用嘴轻轻叼琉他的衣角，然后抬起头，用那双温柔得能化成水的眼睛看着他，像是在鼓励他：“去吧，不要怕。这里是我们的家，也是你的家了。”
胡童的心里，既有点的忐忑——他不知道前面会遇见什么，不知道这山有多深，不知道黑之前能不能回去。可又充满了止不住的新奇——每一条石缝、每一棵老树、每一片落叶下面，都可能藏着一个他从未见过的秘密。
胡同里的热闹是暖暖的，像冬把冰凉的手揣进奶奶的衣兜里。崆峒山的安静是清清的，像夏喝了一口冰镇过的酸梅汤，从喉咙一路爽到胃里。两种不一样的美好，在胡童的心里轻轻地、无声地碰撞着，像两块被溪水冲刷的、不同颜色的石头，撞在一起，溅起一朵的水花。
“我跟你们走。”胡童开心地，声音不大，可很坚定。他轻轻拉了拉鹿软软的耳朵，像拉了一个老朋友的手。
鹿慢悠悠地往前走，步子不急不慢的，像在散步。松鼠在前面蹦蹦跳跳地带路，时不时回头看一眼，确保胡童没有掉队。彩色的鸟在头顶上跟着飞，叽叽喳喳地唱着歌，像一支的迎宾乐队。胡童跟在它们身边，一步一步向着山林深处走去。
路边的泉水叮咚作响，从石缝里涌出来，汇聚成一潭，清得能看见底下的鹅卵石和苔藓。几尾的、银色的鱼在水里自由自在地游来游去，影子映在石头上，一忽儿大，一忽儿。胡童蹲下来，把手伸进水里，水凉丝丝的，像无数根的冰针在轻轻地扎，又像被夏最凉的西瓜汁浸过。
树叶随风轻轻摇晃，投下一片片好看的、像剪纸一样的影子。那些影子落在胡童的肩上、背上、脸上，像一群调皮的精灵在给他做按摩。空气中始终飘着淡淡的草木清香，不是香水那种浓得化不开的香，是淡淡的、若有若无的，像隔着一层薄纱闻到的，可正因为它淡，才让人觉得舒服，闻多久都不会腻。
胡童一边走，一边好奇地东看看西瞧瞧。他看见高高的大树直插云霄，树梢伸向空，像在问。他看见藤蔓从这棵树攀到那棵树，像绿色的帘子一样垂下来，风一吹就轻轻晃，像在荡秋千。他看见石头缝里冒出嫩嫩的芽，不知道是什么植物的婴儿期，可它们已经急不可耐地要看看这个世界了。每一样东西，都让他觉得新奇又有趣，比他在科技书上看过的任何图纸都神奇。
“这里真美啊。”胡童忍不住感叹，声音在山谷里轻轻地、轻轻地荡了一下，像一颗石子丢进了平静的湖面。“比我在胡同里想象的还要美。李爷爷的还是太客气了，他没这里有多香，没过泉水有多凉，没过鹿的眼睛有多好看。”
松鼠停下脚步，抬起爪子，指了指前面一片开阔的地方。透过层层叠叠的树叶，能看见远处层层叠叠的山峰，一重又一重，深深浅浅，像一幅没有边际的水墨画。它又指了指那片最高的、云雾缭绕的山峰，然后又指了指胡童，像是在告诉胡童：“更美的风景还在后面呢，你才走了一点点。”
鹿轻轻低下头，用嘴巴蹭了蹭胡童的手心。那动作轻轻的，慢慢的，像一片落叶掉进湖里，无声无息，可涟漪一圈一圈地荡开，荡到很远很远的地方。胡童的心尖像被什么东西轻轻拨动了一下，软软的，涩涩的，不是疼，是那种被信任、被接纳时才会有的、让人鼻尖发酸的感觉。
胡童蹲下来，摸了摸松鼠的头，那脑袋只有核桃大，毛茸茸的，热乎乎的。又摸了摸鹿的毛，那毛像秋的草，不软不硬，可有一种不出的、让人安心的温度。他仰起头，阳光透过树叶的缝隙落在他的脸上，光斑在他的额头上、鼻尖上、下巴上跳来跳去。他的脸上露出了甜甜的笑容，那笑容比胡同里卖糖葫芦爷爷的糖葫芦还甜。
“谢谢你们愿意和我做朋友。”胡童认真地，声音不大，可每一个字都清清楚楚，像钉子钉在木板上。“我一定会好好守护这里的。我不骗你们。”
动物们好像听懂了他的话。鸟们叫得更欢快了，声音像被风吹散的银铃。松鼠把地上的松果捡起来，往空中抛了一下，又接住，然后“蹭”地跳上了树，在树枝间蹦来蹦去，像是在跳一支庆祝的舞。鹿轻轻甩着尾巴，像一把的、棕色的拂尘，在阳光下一闪一闪的。它的眼睛里满是温柔，那温柔不像是看一个陌生人，倒像是看一只出生不久、还站不太稳的鹿。
风又轻轻吹来了。还是那股带着草木清香的风，还是那么轻，那么柔，像妈妈半夜起来给你掖被角时的气息。它绕着胡童和动物们转了一圈，像一个大大的、看不见的拥抱。树叶沙沙作响，松针簌簌地落了几根，飘在胡童的肩上，又滑下去。那声音不大，可在安静的树林里，清清楚楚的，像有人在轻轻地、一下一下地鼓掌。
胡童站在崆峒山的山脚下，被绿色的山林从四面八方包围着。不是包围，是拥抱。身边有不会话却什么都懂的动物陪伴，耳边是自然谱写的、没有重复过任何一个音符的音乐。他从热闹的北京胡同，被一阵神奇的风带到了这片梦幻的山林。心里的忐忑——那些“会不会迷路”“会不会有野兽”“会不会回不去”的担心——慢慢消失了，像露水被太阳收走。只剩下满满的新奇和温暖。
他知道，自己的奇妙冒险，才刚刚开始。这片美丽的山林，一定会带给他更多意想不到的惊喜——也许是一棵千年古树肚子里藏着的树洞，也许是一条通往山顶的、没有人走过的秘密路，也许是一个被瀑布藏起来的山洞。也一定会让他遇见那些真正值得敬佩的英雄——那些穿着蓝色衣服的、沉默的、像山一样沉默、却比山更可靠的英雄。
胡童抬起头，望着巍峨又温柔的崆峒山。阳光正好打在他脸上，把他的眼睛照得亮亮的。他的脸上洋溢着幸福的笑容，那笑容不是被逗出来的，是从心里长出来的。他深深地吸了一口气，把山林的清新装进肺里，然后跟着动物们，一步步走向山林深处，走向那段即将开始的、充满温暖与守护的奇幻旅程。
风没有走远。它就在高处等着，在树梢上，在云朵后面。它知道，这个从胡同里来的男孩，还会需要它。还会需要它带他去更远的地方，去见更多的人，去经历更多的事。
只是胡童不知道罢了。
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