那颗花白的人头滚在地毯上。
撞在沉重的实木书桌腿边，停住了。
老头的眼睛还睁着。
瞳仁扩散，映着头顶摇晃的水晶吊灯，死不瞑目。
断颈处喷出的热血还在滋滋作响。
把昂贵的红色鹅绒地毯浸透了一大片。
斯莱德·威尔逊连头都没回。
他反手拉起大衣的防风高领。
皮靴踩过地上的碎玻璃，走出破损的落地窗。
外面的瑞士夜雨很大。
冰冷的雨水打在他黑橙双色的战术装甲上。
滑落下去。
斯莱德顺着庄园外墙的排水管滑落到草坪上。
他钻进停在树林里的一辆无牌越野车。
关上车门。
隔绝了外面的风雨声。
他从战术风衣的口袋里摸出那台三防军用平板电脑。
屏幕在黑暗的驾驶室里泛着幽幽的蓝光。
暗网的悬赏界面还停留在“任务执行直的状态。
斯莱德把粗糙的手指按在屏幕右上角的个人设置里。
长按三秒。
系统弹出一个红色的警告对话框：
【确认彻底注销代号“丧钟”的永久杀手档案？】
斯莱德没有半秒钟的迟疑。
食指重重戳在“确认”键上。
“嗤。”
屏幕闪烁了一下。
那个在暗网积分榜榜首挂了整整二十年的单眼骷髅徽章。
瞬间变成了死灰色。
数据被底层代码彻底抹平。
斯莱德随手把平板电脑从车窗扔了出去。
越野车发动。
轮胎碾过泥泞的草地，拐上通往法意边境的高速公路。
他走了。
但那份被斩首的现场照片。
在五分钟后，被庄园里苏醒的保镖拍下，直接传上了暗网的仲裁法庭。
【悬赏发起人已遭接单缺场处决。】
红色的系统警报在所有顶级杀手的终端上疯狂弹窗。
中东。叙利亚边界的一处废弃输油泵站里。
屋顶漏着冷风。
弗洛伊德·劳顿坐在一个倒扣的机油桶上。
死射。
他身上套着一件旧皮夹克，右眼戴着红色的瞄准目镜。
他膝盖上横放着一柄经过重度改装的反器材狙击步枪。
弹匣已经拆开。
七发涂着特种穿甲涂层的钢芯子弹摆在粗糙的木箱上。
他正捏起一发子弹，准备往弹匣里压。
“叮。”
手腕上的战术手环剧烈震动起来。
全息屏幕在空气中弹开。
苏黎世湖畔那间血淋淋的书房照片跳了出来。
下面附带着斯莱德用暗网公钥发出的最后一条全网留言：
“智商正常的，把子弹退出来。想死的，自己往头上开一枪，别给这行丢人。”
弗洛伊德的动作僵住了。
那颗粗壮的穿甲弹停在弹匣口上。
金属底火擦着弹簧，发出嘎吱一声轻响。
他盯着那张死不瞑目的老头人头。
又看了看丧钟被注销的灰色徽章。
弗洛伊德喉结上下动了动。
嘴唇发干。
他接下这单的时候，原本打算在三千米外用热成像穿透沃特大厦的玻璃。
但丧钟是大脑改造过的杀人机器。
连丧钟都认定接单等于自杀，甚至宁可破坏信誉去把雇主砍死。
那这已经不是任务了。
这是个深不见底的焚化炉。
弗洛伊德松开了手指。
子弹掉在木箱上，滚了两圈。
他拉动枪栓。
“咔哒。”
枪膛里原本顶上火线的那发预备弹被退了出来。
弹壳落在水泥地上，发出清脆的撞击声。
弗洛伊德站起身。
他甚至没有去收那把价值二十万美金的定制狙击枪。
把桌上的假护照和现金塞进背包。
按下了耳麦上的加密通讯键。
“退票。”
弗洛伊德声音低沉沙哑。
“纽约的航班我不坐了。给我订一张去哥斯达黎加的货轮船票。”
他切断了通讯，大步走出泵站。
南美洲。哥伦比亚的一处密林训练营。
雨林里潮湿闷热。
空气里弥漫着火药和腐烂树叶的酸臭味。
罗伯特·杜波伊斯正带着手下的十二个雇佣兵在泥水里调试重武器。
血腥运动。
他手里提着两个军用防爆箱。
箱子里整整齐齐地码放着五十块高爆c4炸药，以及成套的定时引信。
他们这支队伍接了那份悬赏的外围爆破支援。
定金已经打进了离岸账户。
“队长！暗网出大事了！”
副官端着一台沾着泥巴的笔记本电脑，跌跌撞撞地踩着烂泥跑过来。
电脑屏幕直接怼在罗伯特眼前。
罗伯特抹了一把脸上的雨水。
目光扫过屏幕。
不到三秒钟。
他的脸色变了。
腮帮子上的肌肉抽动了两下。
他看着那张瑞士庄园的惨烈现场，看着丧钟留下的那句话。
罗伯特没有问前因后果。
他是个在战场上滚出来的老兵，对危险的嗅觉比野狗还要灵敏。
他低头看着脚边的防爆箱。
箱子里的电子引信正闪着微弱的绿光。
罗伯特弯下腰。
伸手拔掉了所有的引爆插销。
他把两箱重达上百公斤的c4炸药提起来。
走到营地旁边的污水排污渠前。
手一松。
“噗通。”
昂贵的军用炸药沉进了烂泥浆里，泛起几个浑浊的黑气泡。
“队长？！”副官瞪大眼睛大剑
罗伯特反手一耳光抽在副官脸上。
打得对方在泥水里打了个趔趄。
“闭上你的臭嘴！”
罗伯特眼眶发红，压低了嗓门吼道：
“把身上所有的装备扔进河里！把所有关于沃特公司的文件烧干净！”
“回营地换平民衣服，谁敢在无线电里提一句纽约，老子先打烂他的下巴！”
喜马拉雅山脉腹地。刺客联媚暗黑古堡。
石殿里没有电灯。
十几根粗壮的牛油蜡烛在青铜火盆里燃烧。
跳动的火苗把墙上的古老符文映照得忽明忽暗。
石阶下方，站着两百多名身穿黑色夜行衣的蒙面刺客。
大殿上方的一名白发代理人捏着手里的情报羊皮纸。
手心渗出的汗水把纸张边缘浸得发黑。
“传令。”
代理饶声音在大殿里回荡，带着彻骨的冷意。
“所有潜伏在北美大区的影子，原地封刀。”
“把暗杀名单全部销毁。”
“半年之内，谁敢接一单关于沃特大厦的任务，直接挑断手脚筋，扔进万蛇坑。”
一条条消息在阴暗的角落里疯狂传递。
杀手界是个现实的地方。
他们为钱卖命，但不代表他们想去给神明当柴火烧。
那个叫沈彻的男人。
他生吃氪石。
他手撕荒原狼。
他一口冷气能冻结太阳系边缘的舰队。
现在，连世界第一杀手丧钟都用砍死雇主的方式宣告了投降。
一个前所未有的共识。
在短短三个时之内。
像一张无形的钢丝网，勒紧了全球每一个职业杀手的喉咙。
沈彻这个名字。
在这个以死亡为生意的行当里。
成了绝对不能触碰、甚至连提都不能提的死亡禁忌。
谁要是敢在暗网论坛里多问一句沈彻的作息时间。
根本用不着沃特公司的超级英雄出手。
周围的同行就会在当晚上摸进他的安全屋，把他大卸八块。
因为没人想因为某个蠢货的愚蠢行为。
引得那个穿白衬衫的活阎王直接飞过来，把整个杀手公会的据点连地皮一起蒸发掉。
暗网后台的数据库里。
数据流在疯狂冲刷。
原本挂在首页、标价一百亿美金的血红色悬赏框。
在几千条“放弃接单”的代码冲击下，终于支撑不住了。
“嗡。”
红色的弹窗闪烁了一下。
接着。
整条悬赏任务被系统强制打上了“永久作废”的黑印。
连同沈彻那张平淡无奇的档案照片。
全部被推入磷层的绝密黑名单数据库。
彻底封存。
暗网的公共大厅陷入了漫长的空白。
屏幕熄灭了。
喧嚣的杀戮市场在绝对的力量压迫下，低下了头。
世界似乎重新归于平静。
然而。
哥谭市北区。
靠近废弃化工厂的一间阴暗阁楼里。
窗户被厚厚的墨绿色绒布窗帘遮得严严实实。
透不进半点外面的阳光。
屋里亮着几盏发烫的绿色节能灯。
把逼仄的房间照得像一口深绿色的棺材。
空气里弥漫着速溶咖啡结块的酸味，和打印机硒鼓发热的焦味。
一台老式的显像管显示器摆在木桌上。
屏幕上倒映出一张苍白瘦削的脸。
黑色的细框圆形眼镜架在通红的鼻梁上。
一件皱巴巴的绿色西装上，印满了密密麻麻、深浅不一的问号。
爱德华·尼格玛。
谜语人。
他手里握着一根纯铜打造的问号手杖。
金属手杖的底部有节奏地撞击着木地板。
“笃。”
“笃。”
他看着显示器上沈彻档案被撤销的提示。
推了推鼻梁上的眼镜。
嘴角慢慢向两边裂开，露出焦黄不齐的牙齿。
“咯咯……”
细碎的笑声从他喉咙深处溢出来。
越来越大。
在这个只有绿色冷光的房间里，回荡得像是一只拉动风箱的怪物。
“哈哈哈……哈哈哈哈！”
他笑得浑身发抖，眼泪从眼角挤出来。
在这个全世界杀手都吓破胆的夜晚。
只有他。
还在对着空荡荡的屏幕，神经质地狂笑着。
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