周一早上刚六点，陈志远就醒了。
还没大亮，窗外的空是灰蓝色的，东边的山脊线上有一抹淡淡的橘红色，像是有人用毛笔蘸镰彩，轻轻地扫了一下。他躺在床上听了一会儿，听见母亲在厨房里做饭的声音——锅铲碰铁锅的脆响，水龙头拧开又关上的声音，柴火在灶膛里噼里啪啦地烧。
他翻了个身，把脸埋进枕头里，闻到了棉布上阳光的味道。母亲昨把被褥都晒过了，拍得松松软软的，塞了新的棉花。
他起来的时候，母亲已经把早饭督桌上了。米粥、馒头、一碟咸菜、一个煮鸡蛋。鸡蛋是红皮的，洗得很干净，搁在一个白瓷碟子里，旁边放着一碟盐。
“吃了再走。”母亲，语气平常，像是在“今气不错”。
他在桌前坐下，拿起馒头咬了一口。馒头是昨晚上蒸的，还有些温热，嚼在嘴里有一股麦子的甜味。
“东西都收拾好了？”
“收拾好了。”
“钱呢？”
“带了。”
母亲没再问。她坐在对面，看着他吃，手里攥着一条抹布，攥得很紧，指节泛白。
陈志远把鸡蛋剥了，蘸了一点盐，三口两口吃完，喝了一碗粥，又添了半碗。
“妈，”他放下碗，“我走了。”
“嗯。”母亲站起来，把碗筷收走，在水龙头下面冲洗，背对着他，“到了打个电话。”
“好。”
他拎起那个旧帆布包，走到门口，回头看了一眼。母亲还在洗碗，水龙头的声音哗哗的，她的肩膀微微耸着，像是在用力压着什么。
“妈，”他，“我会好好干的。”
母亲没回头，只是“嗯”了一声。
他推开门，走进早晨的凉风里。石桥镇还没有完全醒来，街上没什么人，只有几个早起的老人坐在门槛上抽烟，看见他经过，点零头，没有话。
走到镇口的时候，他停下来，回头看了一眼。镇子缩在山脚下，灰扑颇一片，屋顶上的瓦片在晨光里泛着暗青色的光。远处的山还是黛青色的，雾气缠在山腰上，像一条白纱巾。
他转过身，大步往公路边上走。班车还有二十分钟才来，他站在路边等着，把帆布包放在脚边，掏出那张实习申请表又看了一遍。
“市政府办公室。”
他把纸折好，放回包里。班车从远处的山弯里拐出来，黄澄澄的车身在晨光里晃了一下，喇叭响了，声音在山谷里回荡了好几圈。
车停在他面前，门开了。他拎起包，踩上踏板，找了一个靠窗的位置坐下。车里没什么人，空气里有一股柴油味和皮革座椅晒久了之后的气味，混在一起，不难闻，但也不太好闻。
车开了。窗外的风景一帧一帧地往后退——稻田、水渠、电线杆、远处的村庄、山坡上的羊群。他靠着车窗，看着那些熟悉的景物一点点变、变远，最后消失在某个山弯后面。
他没有回头。
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