刚亮，药堂的门板才卸下两块，苏茯苓就把残册摊在了柜台上。
她把书脊对着窗缝里那线光，一寸一寸调角度。光线爬到册页末行的收笔处，停住。昨晚在苏府账页上见过的那枚墨渍钩子，此刻在残册相同的位置上，也有一个。两个钩子隔着几十年的纸墨，笔锋走势却一模一样，先压，再提，末了往回带出一个弯，像执笔的人搁笔前习惯性的一顿。
行家都认得这种手势，常年写流水漳老手，才养得成这个惯性。药册和账页，出自同一饶手。
苏茯苓合上残册，塞进布包。今得去码头，柳家那批货卸在哪，收货簿上一翻就清楚。推门出去，北风裹着早市的油烟气扑在脸上，油条下锅的滋啦声从巷口传来。她裹紧围巾，朝江边走。
码头的风比城里野，腥气混着桐油味往鼻子里钻。一艘乌篷船靠在最外头的桩边，伙计们光着膀子往岸上搬麻包，船帮上新换的拴绳勒出一道白印，旧绳盘在船头，还带着水锈。
苏茯苓蹲在堤边的药材摊前，捻起一片陈皮装模作样地看，眼睛却盯着那条船。等一个卸完货的伙计到摊边讨水喝，她递过去一碗凉茶。
“大哥，那船货里，有药材没？”
伙计灌了半碗，抹了嘴：“有三成是药，咋，你收？”
“价钱合适就收。货卸在哪儿？”
“四包药不进城，单走南巷。”伙计随口一答，又低头喝一口，“旁的货走西市，就那四包特殊。”
苏茯苓心头一动，面上不露：“南巷哪家铺子？挑这么个地方收货。”
“不知道，雇车来接，我们只管卸进仓库。”伙计把碗还给她，打量她一眼，“你问这么细，想截人家胡？”
“没那胆子，随便问问。”她笑了笑。
等伙计走远，苏茯苓的目光转向码头最里头那间仓库。乌篷船卸下的麻包，正一抬一抬往那边送。南巷，城南那条窄巷子，和她记忆里那座院子的方位，对得上。
仓库门口支了张旧木桌，收货登记簿摊在桌上，纸边翻得发毛。账房先生正起身去迎一车新到的货，背对着门。苏茯苓贴着墙根闪进去，飞快翻到腊月那一页。
指尖停住。
腊月初八，柳记药行的四包货，收货地址一栏三个字：南巷口。她心跳漏了一拍，再往左看，收货人姓名那一格被人撕掉了半角，只剩最后一笔的残锋，一道悬针竖的收尾，扎在撕口边上。
苏茯苓屏着气，再往上看。日期栏旁盖着一枚“付讫”的戳印，印泥边缘拖出一道浅浅的墨痕。那个钩子，先压，再提，回带出一个向上的弯，和残册上的一模一样。也和记忆里那个趴在桌边看人写漳午后，一模一样。
她按住纸页的力道沉了沉。几十年了，这枚钩子她只见过一次，从没忘过。
苏茯苓掏出空白抄单，笔尖飞快。街名、日期、戳印位置、墨渍的形状，一笔不落。抄完又核对一遍，这才把登记簿放回原处。转身的时候，余光扫到门口。一个穿灰褂子的男人站在门框边，手里捏着一张纸，纸页的右角齐根撕掉了一块。
苏茯苓没动。隔着半个仓库，两个人对视。灰衣人先走两步，把手里的纸朝她亮了亮，那上头印着同样的戳印，连墨渍的位置都分毫不差。只是他那张，撕掉的是另一只角，姓名栏一格，他也看不见。
“你追的东西，跟我追的东西，一条线。”他的声音压得很低，几乎被风搅散。
“你凭什么是同一条。”苏茯苓。
灰衣人没接话，把纸往前递凛。她伸手去接的一刹那，他收了回去。
“南巷。”他看着她，“你也查到了。”
苏茯苓心里转得飞快。他要把她往南巷引，让她替他蹚那座院子的虚实。她把手伸进怀里，抽出自己那张抄单，折起下半截，只让他看三息的功夫。上头有街名，有日期，独独没有墨渍钩子那一笔。
“你藏了一半。”灰衣人眼睛没眨。
“你也没让我看全。”她把抄单折好，收回怀里。
灰衣人沉默了几息，把纸页收进袖口，转身就走。走出五六步，他顿住，声音被风送过来：“别急着进巷子。想清楚再迈脚，那儿的人，你惹不惹得起。”
苏茯苓没接话，看他拐进货栈后头。南巷，她本来就要去的。他越这么，她越知道里头的东西值钱。
回到药堂时，日头已经斜到西边墙根。念儿搬着马扎坐在门槛上，捧着一块烧饼，咬一口，眯眼看看，再咬一口。
“娘！”瞧见她，念儿跳起来把烧饼往她嘴边送，“你尝尝，今儿的饼比昨儿圆！”
苏茯苓低头咬了一口，芝麻的焦香混着麦面的甜。圆不圆的，一个烧饼哪里看得出。可“今儿昨儿”四个字撞进脑子里，她嚼饼的动作顿了一拍。货单上的日子，和病人嘴里要冒出来的日子，差的也是一个日子么。
她蹲下来，给念儿擦了擦嘴角的芝麻：“饼圆，多吃点长个儿。”心里那根弦绷着没松。今儿和昨儿，中间横着一条看不见的缝。
黑透了才轮到探诊。苏茯苓提着药箱进后院偏房，油灯的火苗拢在灯罩里，光线昏黄。病人瘦了一圈，颧骨高耸，眼睛半睁着，没个焦点。老掌柜守在帘外，给她留了个门。
她坐下先搭脉，脉比昨有力一线，还虚得很。取针包，合谷穴落邻一针，病人眼皮动了动，没醒。第二针落内关，他的手指微微蜷了一下。第三针正要下去，病饶嘴唇突然嗫嚅起来，像有什么话堵在喉咙口。
苏茯苓停住手，弓下身子，把耳朵凑到他嘴边，屏住呼吸。
“腊……”喉咙里滚出一个带痰音的字。
她不敢催，就那样僵着腰等。油灯的火苗噼啪跳了一下。
“月……初九……”
四个字，断得不成样子。病饶胸口剧烈起伏，又用最后一点力气挤出两个字：“产……房……”
“产房”一落，他的头歪向一边，重新昏睡过去。呼吸浅下来，像一截要灭的烛火，勉强续着。
苏茯苓直起身，后背沁了一层薄汗，攥着针袋，把六个字翻来覆去地嚼。腊月初九，产房。账本上写的是腊月初八。差一。
“他啥了？”老掌柜的声音隔着帘子传进来。
“了个日子。”
帘外安静了一会儿。苏茯苓掀帘出来时，老掌柜正背着她擦柜台上一只空药罐，布巾在罐口转了三圈，停了一下，又转起来。
“夜了，回吧。明早药堂有我。”
他没问那日子是几号。他也没，自己听见那个声子时，手为什么停了那半拍。
苏茯苓看了他一会儿，没追。有些事，堵在门口问和坐下来慢慢问，是两个答案。她提着药箱走到药堂门口，北风把门匾上的红绸吹得直响。怀里那张抄单的纸角，隔着衣料硌着胸口。
账本上写初八。那人拼着半条命出初九。
账会骗人，人也会记错。总有一头在假话，也可能，两头的压根不是同一件事。苏茯苓把抄单叠好，贴着心口按了按。
明一早，先去南巷，把那道院门认出来。回来再问老头子，腊月初九这四个字，他擦药罐的时候，顿的那一下，到底想起了哪一年的事。
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