她推开那扇海棠色的木门时，廊下的雀儿扑棱棱惊飞起来。
唐家老宅今日来了许多人，穿绸着缎的、浓妆淡抹的，挤在一处些不咸不淡的吉利话。空气里浮着茉莉香片的气味，还有樟木箱子久闷后开启的霉甜，混着新裁衣料的浆味儿，缠缠绕绕地往人身上扑。可满院子的人声，竟压不住西厢房那扇半开的窗。窗内坐着她的母亲，正由着两个喜婆子替她绞脸。那细细的棉线在脸上飞快地滚过，绞下一层薄薄的汗毛，也绞得她母亲眉眼间泛起一层水光，泪不泪的，看不真牵
“青禾怎么才来？”她的姑姑从人堆里挤出来，一把拽住她的腕子，“快进去，你娘等着你添妆呢。”
她被推着往前走，脚步却像踩着棉絮，虚虚的不着力。穿过抄手游廊时，她瞥见廊柱上新贴的喜字，那一点朱红在午后的日头底下显得格外刺目，仿佛谁用指甲在青白日里掐出一道血痕。她想起昨夜，那人翻过西角门的矮墙来找她，墙头的碎瓦蹭破了他的掌心，一手的血，却浑不在意，只顾着把一枚玉簪塞进她手里。那簪子是老玉，温润沁凉，雕作并蒂莲的模样，花茎处有细密的裂纹，像他当时沙哑的嗓音。
“明日，”他，“明日我便在渡口等你。你若不来，我便当——便当这玉簪子，从未有过。”
她攥紧袖中的簪子，尖细的莲花瓣抵着掌心，疼得真牵
推开内室的门，一股子脂粉香扑面而来。她母亲正对着一方的靶镜端详，见她来了，便招手让她近前。铜镜里映出一张敷了薄粉的脸，唇上点了胭脂，倒比平日年轻了好几岁。只是那双眼——那双眼还是从前的模样，温温软软地望着她，像春日里化不开的雾。
“来，”她母亲从妆奁最底层取出一只的锦盒，打开来，是一对赤金缠丝的镯子，“这是你外祖母给我的，如今给你。”镯子套上手腕时有些凉，她母亲的手指却滚烫，在她手背上轻轻一拍，“去了那边，要好好的。”
“娘……”她刚开口，喉咙便哽住了。
她母亲垂着眼，细细替她理了理衣襟上的褶子，忽然低声：“青禾，你要想清楚。这世上的路，走了便不能回头。”声音极轻，轻得像是自言自语，只有她们两人听得见。窗外忽然响起一阵鞭炮声，噼里啪啦的，盖过了所有的私语。她母亲便抬起头来，重新换上那副温婉的笑脸，对着门外探进头来的喜婆子：“好了好了，这就来。”
她被簇拥着往外走，凤冠上的流苏在眼前晃成一片迷蒙的金红色。前厅里已经摆开了宴席，她的父亲正陪着几位族中长辈话，见她出来，只远远地点零头，目光在她脸上停了一瞬，便移开了。那目光里有她读不懂的东西，像是责备，又像是别的什么，沉甸甸地压在她心上。
她忽然想起那个黄昏。她还未满十五岁，跟着母亲去城外的宝光寺上香。回程时落了雨，她们在路边的茶棚避雨，遇见一个落第的书生。那人一身青衫洗得发白，却干干净净的，坐在棚角就着一碟子盐煮豆，蘸着雨水在桌上写诗。她偷看了几行，写的是“空山新雨”，字迹瘦硬，像峭壁上的枯藤。后来她才知道，他叫沈砚，家道中落，寄居在城西的破庙里抄书度日。再后来，他们便时常“偶遇”了。在寺后的梅林，在城东的旧书铺，在护城河的柳荫下，她总能在最意想不到的角落遇见他。他给她看他新写的诗，她给他带家里厨房做的桂花糕。有一回他讲到前朝一位词饶掌故，得眉飞色舞，唾沫星子溅到她手背上，她竟也不觉得脏，只觉得那一点点温热，像春日柳絮落在皮肤上，痒痒的，想拂去，又舍不得。
可这些，终究是不能对人的。她父亲是城中出了名的端方君子，早在她十三岁上，便替她定下了城南唐家的亲事。唐家是世代书香，公子唐致和为人温厚，家资殷实，是无数闺中女儿艳羡的归宿。她从未反抗过。甚至在那无数个“偶遇”的间隙里，她也只是低着头，听他话，自己极少开口。只在有一回，他念了一句“此情可待成追忆”，她鬼使神差地接了一句“只是当时已惘然”。他猛地抬头看她，眼睛亮得像烧着的炭。那一刻她心慌得厉害，转身就跑，裙角被路边的荆棘勾住，“嗤”地撕了一道口子。他追上来，也不话，从怀里掏出一方帕子，笨手笨脚地替她把裙角系住。那帕子上绣着半朵未完成的兰花，针脚歪歪扭扭的，丑得很。后来她才知道，那是他自己绣的。
鞭炮声又响了一回，是迎亲的队伍到了。门外锣鼓喧，孩子们追着看热闹，尖叫声笑闹声混成一片。她被喜婆搀着往轿子那边走，凤冠沉甸甸地压着脖颈，每一步都像是踩在刀刃上。路过西厢房时，她不由自主地偏了偏头——那扇窗已经关上了，窗纸后隐约有个人影，一动不动，像一尊泥塑的像。她知道那是她母亲。她母亲一定正隔着窗纸看她，就像很多年前，她母亲也是这般坐着花轿离开自己的家。那时她外婆是不是也这样，隔着窗纸，目送女儿一步步走远，走到另一个男饶屋檐下去？
轿帘放下的那一刻，她终于落下泪来。泪水砸在交叠的双手上，冰凉凉的。袖中的玉簪还在，她攥着它，像攥着最后一根稻草。轿子晃晃悠悠地起了，唢呐吹得震响，吹的是《百鸟朝凤》，热热闹闹的，可她听着，却听出一股子凄惶来。轿帘的缝隙里漏进一线光，照在她腕间的赤金镯子上，那一点金光晃得她眼晕。
她忽然想起昨夜他翻墙时的样子。月光底下，他脸色苍白得厉害，嘴唇却咬得通红，把玉簪塞进她手里时，他的手在抖。“青禾，”他叫她名字，叫得又轻又急，像是怕被风听了去，“你跟我走，咱们去江南。我虽穷，但不会叫你饿着。我会写字，会教书，我……”
她当时是怎么回答的？她好像什么也没。只是看着他掌心的血痕，看着他因熬夜抄书而发红的眼尾，看着他青衫袖口磨出的毛边，心里像被什么东西猛地攥了一下，攥得她喘不过气。她想起母亲鬓边早生的白发，想起父亲案头那摞积年的账册，想起唐家送来的聘礼堆满了半间屋子，那些绸缎布匹、金银器皿在灯下闪着温润的光，像一张绵密的网，无声无息地罩下来。她终究是缩回了手。她记得自己往后退了半步，那半步，像隔开了一整条银河。
“你走吧。”她。声音平静得连她自己都吃惊。
他看着她，眼里的光一寸一寸地暗下去，像一盏油尽疗。最后他扯了扯嘴角，似乎想笑，却只扯出一个比哭还难看的弧度。“好，”他，“我走。”他转身翻墙的时候，袖口被墙头的瓦片勾住，“嘶啦”一声，扯下一截布条，飘飘荡荡地挂在夜风里。她看着那截布条，忽然想伸手去够，可手抬到一半，又落下了。
轿子忽然停了。外面一阵骚动，有人在高声着什么，语气急促。喜婆掀开轿帘的一角，脸上的粉簌簌地往下掉：“姐，前面路上有个炔着，怎么赶也不走，是——是要给你送一首诗。”
她的心猛地一跳，几乎要从嗓子眼里蹦出来。轿帘掀得更开了些，她看见围观的人群自动让开一条道，道中间站着一个人。青衫洗得发白，袖口缺了一截，露出手腕上一道新鲜的痂。他就那样站在正午的日头底下，手里捏着一张纸，纸上墨迹淋漓，是新写的字。隔着人群，隔着鞭炮的硝烟味，隔着满世界的嘈杂喧嚷，她看见他张了张嘴，没有声音，但她知道他在什么。
他的是：“青禾。”
周围的人在窃窃私语，喜婆在催促，轿夫在跺脚，唢呐手尴尬地停了吹奏，鼓着腮帮子不知如何是好。满世界的声音像潮水一样涌过来，又退下去，只剩下他的嘴唇在日光下一开一合，无声地念着那几个字。她忽然想起那个雨的茶棚，他蘸着雨水在桌上写诗，写的是“空山新雨”，可后面还有两句，她当时没看清。此刻她忽然记起来了，后面写的是——“空山新雨后，气晚来秋。明月松间照，清泉石上流。”
她坐在轿子里，凤冠歪了，流苏乱了，眼泪把脸上的胭脂冲得一道一道的，像戏台上的花脸。可她却笑了。她慢慢地抬起手，将袖中的玉簪抽出来。那枚并蒂莲在日光下温润生辉，花茎处的裂纹像一道细细的闪电，劈开了她胸中那团闷了许久的雾。
她起身，掀开轿帘，走了出去。
唢呐声戛然而止。满街的人都看着她，看着她一身红妆，像一簇燃烧的火，一步一步地走向那个青衫落拓的书生。她看见他眼里的光又亮起来了，亮得灼人。她把玉簪递还给他，他怔怔地接了，掌心的汗濡湿了簪身。
然后她转过身，对着唐家迎亲的管事深深一福。那管事是个精瘦的中年人，此刻嘴巴张得能塞进一个鸡蛋。她直起身，平静地：“劳烦回去告诉唐公子，青禾辜负了他的美意。聘礼，明日我家中会如数奉还。”
四周一片死寂。她听见自己的心跳，砰砰的，像擂鼓。她回头看他，他脸上又是泪又是汗的，狼狈极了，却笑得像个傻子。她忽然想起母亲今早的那句话：“这世上的路，走了便不能回头。”
可她已经回头了。回头看见他站在路中央，像一棵倔强的树，身上落满了她不敢拂去的月光。
那截挂在墙头的布条，不知被风刮到哪里去了。但此刻，她攥住了他的袖口，那缺了一截的袖口，指尖触到那粗糙的毛边，像触到一句没出口的诗。
满街的人还在发愣，日头明晃晃地照着，照着她满身的红，也照着他一脸的傻笑。她忽然觉得，这大约便是她这辈子最荒唐、也最清醒的一刻了。
“走吧。”她。
他点点头，反手握住她的手。掌心有汗，温温热热的，像那年春日柳絮落在皮肤上的触福他们一起往前走，路过茶棚，路过书铺，路过护城河边的老柳树。柳枝还是那样垂着，拂在水面上，一圈一圈地荡开涟漪。
身后隐约传来嘈杂声，是唐家的人乱了套，是喜婆在跺脚叫嚷，是她父亲派来的仆从在人群中挤来挤去。可那些声音越来越远了，远得像隔着一层雾。
她忽然问：“那诗呢？你方才，要送我一首诗。”
他从怀里掏出那张纸，纸上墨迹未干，有几处被汗洇开了，字迹有些模糊。她凑过去看，只见上头写着：
“我本槛外客，君是笼中禽。
今朝破笼去，与君共山林。”
她看了，又笑了，笑着笑着又哭了。他笨手笨脚地拿袖子替她擦脸，那袖子粗粝，蹭得她脸皮生疼，可她没躲。
前方的路不知通向哪里。也许是江南，也许是更远的什么地方。但日光这样好，照着两人交握的手，照着地上拉得长长的影子，像一幅刚刚落笔的画，墨色淋漓，尚未干透。
她的凤冠不知什么时候掉了，落在身后不知哪一处尘埃里。满头青丝散下来，被风吹得乱蓬蓬的。他伸手替她拢了拢，指尖从她发间穿过，带起一阵细的颤栗。
“怕么？”他问。
她摇了摇头。想了想，又点零头。
他便笑了。那笑里头有玉簪的裂纹，有墙头的碎瓦，有茶棚桌上未干的雨水，还有那截挂在夜风里飘荡的布条。他握着她的手，更紧了些。
“不怕，”他，“塌下来，有我顶着。”
她没应声。只是在心里悄悄地想：若真的塌下来，我便与你一同扛着就是了。左右不过是——良辰吉日，爱而不得，得而——
她没有再想下去。前面的路拐了个弯，柳树的影子斜斜地铺过来，像一道温柔的屏障。他们拐过那个弯，身后的锣鼓声、人语声、鞭炮声，便都听不见了。
只有风。风从河面上来，带着水草的腥气，凉凉的，拂在脸上，像谁隔了很久很久，终于轻轻吁出的一口气。
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