还没亮透。
陈默站在营门口，手指按在子剑的剑柄上，指节泛白。
夜里的寒气正在收，风不像子时那么刺骨，但地面还凉着，那股凉意隔着鞋底往骨头缝里钻。
远处的边是化不开的墨色，什么也看不见。
他不知道自己站了多久，一刻钟，还是大半个时辰。
身后的营地很静，没有人走动，连马都没打一个响鼻。
然后他听见了脚步声。
靴子踩在冻硬的沙地上，每一步都踩实了才换脚，不紧不慢。
他不用回头。
卫青走到他旁边半步远的地方站定，没有拄拐杖。
披风被风吹得卷起来，系扣松着，在风里一晃一晃的。
他没有侧头看陈默，眼睛平视着前方那片浓稠的黑。
陈默瞥了他一眼，没有伸手去帮忙，又转回去看着前方。
“什么时辰了？”
“寅时快过了。”陈默，“还有两刻钟亮。”
卫青没有再问。
两人并肩站在风里，看着那条被夜色吞没的地平线。
“怕吗？”卫青问。
陈默想了一下，手指还停在剑柄上。
掌心是热的，剑柄缠布是凉的，隔着衣料，两种温度在他手里交替。
他开口，声音不大，语气很平：“怕。但不怕死。”
卫青没接话，侧了侧头看他。
“怕死的人，今就不会站在这儿。”
陈默停了一下，把被风吹乱的头发拨开，“但怕还是怕的。
怕打输了，怕来不及，怕有人回不去。”
他停住。
指腹在剑柄上碾了一下又松开，那双常年拿炭笔的手，正在确认自己还听使唤。
风从两人之间穿过去，拉出一道长长的安静。
卫青沉默了一会儿。
“我也不怕死。”他，“但我怕死后，没人保你。”
陈默的手指在剑柄上顿住了，再也没有动。
“我打了这么多年的仗，见过太多人。”卫青的声音不高，像是给陈默听，又像是给面前那片黑暗，“打完了之后，总要有人兜底。我怕我死了，没人替你兜底。”
陈默嘴唇动了动，没有出声。
他把手从剑柄上拿下来，垂在身侧，指尖贴着大腿侧的布料，攥了一下。
卫青把手伸到腰侧，解下了那把随身带着的短剑。
动作不快，皮绳扣在风里不好解，他用了两下才解开。
他把短剑拿在手里，低头看了一眼剑鞘上那道被磨出铜色的旧痕——从长安出发那就挂着的，风里雨里从来没有卸下来过。
然后他把剑柄朝前，递到陈默面前。
“拿着。”他，“若我战死，此剑就是你的帅印。”
陈默低头看着那把剑。
剑鞘是黑的，边角已经磨亮了，能看见铜色露出来。
他认出来了，卫青一直带在身上的那把，行军的时候挂在腰侧，行营的时候搁在枕边，从来没有离过身。
风又吹过来，把陈默的眼眶吹得有些发涩。
他没有擦，没有移开视线，伸手接过了那把剑。
比想象中轻。
握在手里，指腹贴上去的时候能摸到剑鞘上的旧渍——那是汗浸过很多次留下的痕迹，边角滑腻而温润。
和卫青掌温重合的余温还在上面。
他把剑握紧，指节泛白。
过了好一会儿，他开口：“青兄。我们一起活着回去。”
卫青转回头，看着前方那片正在变淡的黑暗。
没有好，也没有不好。
营门口安静的那一下，马蹄声从东边传来了。
第一个斥候的马蹄声带着露水和尘土的气息，在冻硬的地面上轻轻敲出两个节拍。
一个信使翻身下马，手里攥着一个竹筒，跑过来的时候靴子踩得地面咔咔响。
“霍将军那边传来消息——”信使单膝跪地，把竹筒举过头顶，“已到达预定位置，随时可以接战。”
陈默接过竹筒。
远处的地平线正在变亮，不是刺眼的那种亮，是像一层深蓝的布被慢慢掀开一角，底下露出更浅的颜色。
上的云被风推着往南走。
卫青转过身，朝营里走去。
“传令下去，各营准备。”
他走了几步，停了一下。
“陈默。”
“在。”
“那封信。”卫青没有回头，“我写完了。”
他走了。
风还在吹，色还在变亮。
远处的山影已经从暗色里挣脱出来，灰褐色的轮廓一点一点地清晰。
陈默站在原地，低头看了看手里那把短剑，剑鞘上残留的温度已经被风吹散了，但指腹蹭过那道磨亮的边角时，还能感觉到一种绵长的余温。
他把短剑系在腰带上，系了两遍。
系紧之后，他的手指还按在剑柄上，没有松开。
远处，光破开一线。
他朝着卫青的方向，迈出邻一步。
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