庆功的喧嚣像是潮水，涨得猛，兔也快。祭金人被郑重收纳入库，等着送往长安。封赏的文书还在路上，但营地里已经飘起酒肉香气，算是提前犒劳。
陈默没去凑那份热闹。他溜达到马厩后面，那片相对安静的沙地上，习惯性地摸出炭笔和块木板，借着落日的余晖，勾画白看到的祭金人上的纹路。那些扭曲的符号，像是另一种语言，记录着草原的故事。
脚步声靠近，不用回头也知道是谁。霍去病身上带着酒气，但脚步很稳。
他走到陈默旁边，没像往常那样咋咋呼呼，只是安静地看着陈默画了一会儿。沙地上映出两人被拉长的影子。
“画这玩意儿干啥？”霍去病开口，声音比平时低沉。
“或许有用。”陈默没停笔，“匈奴饶东西，了解越多越好。”
霍去病嗯了一声，从腰间解下一柄弯刀。刀鞘是乌黑的皮革，镶嵌着几颗粗糙的绿松石，带着明显的匈奴风格。他抽出半截刀身，刀刃在暮色中泛着幽蓝的冷光，像一泓秋水。
“喏，给你的。”他把刀连鞘递到陈默面前。
陈默停下笔，抬头看他。
“秃发王帐里顺的，算是个好东西。”霍去病语气随意，眼神却认真，“我试过，比咱们的环首刀轻巧，劈砍更顺手。”
陈默没接：“这是你的战利品。”
“让你拿着就拿着！”霍去病把刀往前又送了送，几乎碰到陈默的胸口，“这次出去，要不是你几次三番查漏补缺，老子别抢金人，能不能囫囵个回来都两。”
他顿了顿，看着陈默的眼睛，那些平日里张扬不羁的神色收敛起来，露出底下罕见的郑重：“陈默，你这人，跟我舅舅营里那些家伙不一样。他们要么怕我，要么哄我。你不是。”
他把刀塞进陈默手里，触手冰凉坚硬。
“你不是我的参谋。”霍去病一字一句，清晰地道，“你是我的知己。”
陈默握着那柄弯刀，沉甸甸的。刀鞘上的皮革还带着霍去病掌心的温度，和一丝淡淡的血腥与尘土混合的气息。他看着霍去病，这个年仅十七岁的少年将军，此刻脸上没有丝毫玩笑，只有一种被战场淬炼过的、超越年龄的真诚。
知己。
这个词，比任何封赏都重。
陈默低头，手指拂过刀鞘上凹凸的纹路，像拂过漠北的风沙和刚刚逝去的生死瞬间。他想起沙丘后的争论，河沟边的阻击，还有归来时那个撞在他肩膀上的、带着点别扭的认可。
他抬起头，迎上霍去病的目光，缓缓将弯刀佩在自己腰间。然后，他抬起右手，握拳，轻轻碰了碰自己的太阳穴，随即指向霍去病腰间那柄象征着冲锋陷阵的环首刀。
“既为知己，”陈默的声音不高，却带着某种承诺的分量，“默，愿为骠骑将军之脑。”
他目光微转，落在那柄匈奴弯刀上，又抬眼看向霍去病：“助将军之剑，所向披靡。”
脑与剑。谋与勇。
霍去病眼睛猛地亮了起来，像是落日的余晖全都坠入了他的眼底。他哈哈大笑，畅快淋漓，伸出右手。
陈默也伸出右手。
两只手，一只因常年握刀布满茧子，一只因执笔绘图略显修长，在空中重重击在一起。
啪！
清脆的响声在寂静的暮色中传开，惊起了马厩里几匹正在休息的战马，它们不安地踏动着蹄子。
击掌为誓。
没有更多的言语。有些东西，在这一掌之后，已然不同。
霍去病收回手，又恢复了那副混不吝的样子，用力拍了拍陈默的肩膀：“走！喝酒去！今非得把你灌趴下不可！”
陈默被他扯着往前走了两步，腰间那柄匈奴弯刀随着步伐轻轻晃动，撞在旧军服上，发出细微的声响。
他回头看了一眼沙地上那只画了一半的祭金人纹路，暮色将它笼罩，模糊不清。
脑与剑的结合，能在这即将到来的、更广阔也更残酷的漠北战场上，劈开一条怎样的路？
他不知道。
但他知道，从这一刻起，他脚下的路，已经和身边这个少年将军，紧紧绑在了一起。
（第二百一十三章 完）
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