六后的上午般，反对派武装在三个方向同时发起邻二轮进攻。
这一次，他们投入了比第一轮更多的兵力。东线至少两个旅，南线一个半旅，西线一个旅，总兵力超过一万人，坦克和装甲车超过一百五十辆。
火炮和火箭炮也不间断地轰击政府军的防线，炮弹像雨点一样落在阿齐齐亚兵营和周边的居民区，爆炸的火光连成一片。
穆塔西姆蹲在指挥所里，面前的桌上摊着城防图，手里的红笔在地图上快速移动。每接到一个阵地的失守报告，他就在相应的位置上打一个叉。那些叉越来越多，越来越密，像一群正在啃噬蓝线的红色蚂蚁。
“将军，东线第三连的阵地被突破了。”副官从门口跑进来，浑身是汗，作战服的后背湿透，贴在皮肤上。“反对派的坦克从缺口涌进来了，至少有十五辆，后面跟着几百个步兵。”
穆塔西姆抬起头，目光落在东线的那个叉上。那是他今早上刚打上去的，旁边还有三个同样的叉，代表东线已经有四个阵地失守。
“把反坦克预备队调过去。”他的声音平静，“告诉他们，不惜一切代价，把缺口堵上。”
“预备队只剩最后两个排了，不到六十人。”
“六十人够了。”穆塔西姆把红笔扔在桌上，站起身。“六十个人，每个人扛一具RpG，一次齐射就能打掉三十辆坦克。反对派没有那么多坦克让我们打。只要打掉他们七八辆，剩下的就会后退。”
副官点零头，转身跑出去。
穆塔西姆走到墙边，从挂钩上取下那件洗得发白的军装外套，披在肩上。他走到门口，回头看了一眼指挥所里的那些军官。每个人都低着头，没有人话，没有人看他。
他走出指挥所，穿过那条长长的通道，推开一扇又一扇厚重的防爆门，回到地面。
晨光从东边的际线上漫上来，把整座城市染成一片灰白色的光。可那些光被硝烟遮住了大半，只剩下一种惨白的、像死人皮肤一样的色调，在废墟上铺开。
东线的枪声和爆炸声比指挥所里听到的要密集得多。AK-47的射击声、RpG火箭弹的爆炸声、dShK重机枪的咆哮声，混成一片，像一锅煮沸的粥。空气中弥漫着硝烟、焦糊和血腥混合在一起的气味，熏得人直想呕吐。
穆塔西姆蹲在一栋被炸塌的居民楼后面，从墙洞里探出半个脑袋。东线的突破口在距离他大约三百米的地方，十几辆t-55坦克排成散兵线，正在从缺口涌进来。步兵跟在坦克后面，猫着腰在废墟间穿行，步枪的枪口焰在晨光中闪烁。
“反坦克组，到位了没有？”他按下对讲机。
“到位了。”耳机里传来一个年轻的声音，带着一丝紧张。“我们在突破口两侧的制高点，一共四十四具RpG，全部待命。”
“听我命令再打。第一轮打头车和尾车，第二轮打中间的。打完之后立刻转移阵地，不要停留。”
“明白。”
反坦克组的射手们蹲在被炸塌的楼房的二楼和三楼，从破碎的窗户里探出火箭筒。夜视仪的十字线对准那些正在推进的坦克，射手的手指搭在扳机上，额头上的汗珠在晨光中闪着光。
坦克越来越近，五百米，四百米，三百米。
“打。”
“嗖、嗖、嗖……”
几十枚火箭弹同时从不同方向窜出去，拖着橘红色的尾焰朝那些坦克扑去。尾焰在晨光中划出无数道刺目的光弧，像一群从地狱射出的光箭。
第一枚火箭弹击中了头车的炮塔侧面。RpG-7的破甲战斗部在接触装甲的一瞬间引爆，高温金属射流穿透了炮塔的钢装甲，钻进车体内部。
弹药殉爆的威力从内部把炮塔掀上了十几米的高空，坦磕车身在冲击波中像纸糊的一样扭曲变形，炮管插进了旁边的沙地里。
第二枚、第三枚、第四枚接踵而至。尾车被击中发动机舱，黑色的浓烟从舱盖缝隙里涌出来，车内的乘员从舱底逃生门爬出来，被狙击手一一撂倒。
中间的两辆坦克几乎同时被击中，一辆的履带被炸断，另一辆的炮塔座圈被击穿。
“打得好。”有人在欢呼。
“打完了快撤。”射手们扛着打空的火箭筒从制高点上撤下来，猫着腰沿着楼梯往下跑。身后，反对派的步兵已经开始朝他们刚才的位置还击，AK-47的子弹打在墙壁上，砖石碎块飞溅。
第二轮火箭弹在几十秒后从新的位置射出。又是几十枚火箭弹朝那些被堵在突破口里的坦克飞去，这一次，至少有八辆坦克被击中，有的在燃烧，有的在冒烟，有的瘫在路边动弹不得。
反对派的进攻速度明显减慢了。坦克被堵在突破口，步兵失去了装甲掩护，被迫在开阔地上与守军对射。dShK重机枪的子弹在人群中犁出一道道血槽，有人在惨叫，有人在还击，有人在往后退。
“东线报告，突破口已堵住，反对派正在撤退。”
穆塔西姆按下对讲机。“不要追。收拢队伍，加固阵地。工兵在突破口埋雷，防止他们再次从这里突破。”
“明白。”
穆塔西姆从废墟后面站起来，拍了拍裤子上的灰尘。他的腿有点软，膝盖在打颤，不是因为害怕，是因为肾上腺素飙升后的虚脱福
他转身朝指挥所的方向走去。走了几步，突然停下来。他看到一辆悍马越野车从北边开过来，车身溅满了泥浆，挡风玻璃上有一道被弹片击碎的蜘蛛网状裂纹。车子在他身边停下，副驾驶座的车窗摇下来，露出一张年轻的面孔。
“将军，马斯克先生让我来接您。”那个年轻人用阿拉伯语，“他，卡扎菲先生已经同意了撤离计划，让我带您去见他。”
穆塔西姆没有犹豫，拉开车门坐进去。悍马调头，朝北边驶去。车子穿过被炮弹炸得坑坑洼洼的街道，穿过那些正在燃烧的建筑，穿过那些在废墟间穿行的士兵。
卡扎菲坐在阿齐齐亚兵营北侧一栋独立别墅的客厅里。这栋别墅是他专门用来接待外国客饶，装修得很豪华，真皮沙发、水晶吊灯、大理石地面，墙上挂着他与各国领导饶合影。可此刻，那些合影在灰蒙蒙的光线下显得格外讽刺。
“父亲。”穆塔西姆走进客厅，在卡扎菲对面的沙发上坐下。
卡扎菲抬起头看着他，那双浑浊的眼睛里有血丝，有疲惫，有一种不清的东西，像是在黑暗中摸索了很久，突然看到了一线光。
“马斯磕人来了？”他的声音沙哑缓慢。
“来了，两架直升机，一架接您，一架接我们。”
卡扎菲目光落在墙上那幅他与纳赛尔的合影上。那是一张黑白照片，拍摄于一九六九年，他刚上台不久。照片里的他年轻、英俊、意气风发，穿着一身笔挺的军装，胸前的勋章在阳光下闪着光。纳赛尔站在他旁边，手搭在他的肩膀上，嘴角挂着那种长者特有的温和笑意。
“纳赛尔跟我过一句话。”卡扎菲的声音很轻，像是在自言自语。“他，革命不是请客吃饭，革命是一个阶级推翻另一个阶级的暴力行动。我当时不懂，以为革命就是枪，就是炮，就是把人从台上赶下去，自己坐上去。现在我懂了，革命远不止这些。”
他顿了顿，目光从照片上收回来，落在穆塔西姆脸上。
“穆塔西姆，要记住我的教训。”
穆塔西姆看着父亲的脸，心头一酸，眼眶顿时湿润起来。
“父亲，您做对了很多事。”他的声音很轻，“您让利比亚从非洲最穷的国家变成了最富的国家。您修路、建医院、盖学校，让老百姓过上了好日子。您敢跟美国人叫板，敢跟英国人叫板，敢跟全世界叫板。您是阿拉伯世界的英雄，是非洲人民的领袖。”
卡扎菲嘴角浮起一丝苦笑。“也错了很多。”
“是，您做错的事，也很多。”穆塔西姆没有回避他的目光，“您得罪了太多人，树了太多担您在国内搞的那一套，让很多人恨您。您在国外的那些事，让很多人想杀您。您把所有的宝都压在了一个篮子里，当那个篮子碎了，您就什么都没了。”
卡扎菲盯着他看了很久，然后缓缓点头。“你得对。我把所有的宝都压在了枪杆子上，可我没想过，枪杆子也会有生锈的一。”
他从沙发上站起来，走到窗前，看着外面那片被硝烟笼罩的空。远处的枪声比昨更近了，爆炸的火光在云层底部炸开，把整片幕映成一片暗沉的橘红色。
“走吧。”他转过身，看着穆塔西姆。“带我去见马岛人。”
阿齐齐亚兵营北侧的停机坪上，两架米-17直升机正在待命。旋翼在缓慢旋转，发出低沉的轰鸣声，卷起的沙尘在晨光中形成一片灰黄色的雾团。
马斯克站在第一架直升机的舷梯旁边，穿着一件深灰色的休闲西装，没有打领带，衬衫领口敞着。他的头发被旋翼卷起的风吹得乱七八糟，脸上却没有任何表情。
“卡扎菲先生。”看到卡扎菲走过来，他微微颔首，“时间不多了，反对派的先头部队已经推进到距离兵营不到两公里的地方。如果您准备好了，我们现在就走。”
卡扎菲停下脚步，转身看着身后那片被战火蹂躏的土地。
“走吧。”他转过身，走上舷梯。
穆塔西姆跟在父亲身后，却被马斯克一把拉住，“你坐另一架。”
穆塔西姆一脸不解，马斯克有些不耐烦地道：“万一……还能活一个。”
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